30 de marzo de 2009

Rhapsody in blue


Te levantaste esta mañana y te compraste una pistola.
Tu madre siempre dijo que serías el elegido.
Te dijo: eres uno entre un millón, tienes que quemar para brillar,
Pero naciste bajo una mala estrella,
Con una luna triste en los ojos.

Te levantaste esta mañana,
Y todo el amor había desaparecido.
Tu padre nunca te dijo
Qué estaba bien y qué estaba mal.

Pero se te ve bien, cariño,
Creo que te sientes bien, pero qué lástima
que nacieras bajo una mala estrella
Con una luna triste en los ojos.

(Porque cuando te levantaste esta mañana todo lo que tenías había desaparecido.)

24 de marzo de 2009

New Hope

Los héroes de verdad nunca te dirán que lo son.

20 de marzo de 2009

Signore delle Cime

Germà Joan Colomina: Mireu... Sabeu aquell cas d'un home que ara deu tenir cent anys...?

Sonia (y más gente): Ah, sí! Josep Mascaró! (Tono de voz sí-profe-pregúntame-a-mí-que-yo-me-lo-sé.) (Refiriéndose al hombre que sale en el recientemente estrenado anuncio de Coca-cola.)

Serafí: Eh! Però ell no té cent anys. En té cent dos! (Tono de voz eh-soy-mejor-que-tú-porque-conozco-la-edad-exacta-de-este-tío.)

[Llegados a este punto, nos preguntamos: ¿por qué asocian cualquier hombre de ciento y algo a un hombre que, casualmente, sale en un anuncio? ¿Será que es la única persona de esa edad que les viene en mente? ¿Será que su cultura se limita a los anuncios televisivos? ¿O será que se creen más inteligentes por haber adivinado a quién se refería con tanta facilidad? Como cuando sólo te has leído un libro en tu vida y por eso te sientes importante y lo mencionas aunque no venga a cuento.]

[También nos preguntamos cuántas veces seguidas deben haber visto el anuncio, que no digo que esté mal, sólo que no es nuevo ni original, ni dice nada que no se sepa ya.]

Germà Joan Colomina: ...? (Resulta que no se estaba refiriendo a este hombre.) (Catacrec.)

(Minutos después.)

Germà Joan Colomina: Veureu. El meu germà (creí entender que hablaba de su hermano, pero si no hablaba de él para el caso da lo mismo) ara mateix està ingressat en un hospital. Porta molts dies amb el nivell de glucosa de la sang molt alt, i els metges diuen que si continua així entrarà en un coma diabètic. És possible que no surti d'aquesta...

(Mientras tanto, Sonia, Serafí, y los demás [sabéis a quién me refiero] hablan de banalidades sin escuchar al profesor. Es posible que él no les esté contando un hecho verídico. Puede que lo haga sólo por ejemplificar, exagere o... en realidad nos ha contado tantas cosas de este estilo que al final cuesta creerlas. El hecho es que, aunque esté mintiendo, está contando algo grave y serio.)

[Llegados a este punto nos preguntamos: ¿Cómo podéis ignorar la muerte de un ser querido, el dolor y el sufrimiento de alguien de esta forma? ¿Cómo es posible que esto no os cause ni el más mínimo sentimiento de compadecimiento y luego vayáis y os emocionéis con un puto anuncio de Coca-cola?]







De verdad que me dan asco. Suerte tengo de saber que no sólo existe gente como ellos.

18 de marzo de 2009

Karma Police

Había una vez, en una escuela muy lejana, con unos profesores muy malvados, un grupo de chicas que no brillaban por lo que brillaban las demás.

(Su final no está escrito todavía.)

15 de marzo de 2009

Reina de la oscuridad

Y yo haré -y yo haré- que tu cara parezca un sol...

Y yo haré (y yo haré...) que te sientas feliz... Que te sientas feliz.

14 de marzo de 2009

Waltz of the Flowers

-Oiga, ¿de qué están hechos estos algodones de azúcar?

-De cianuro... y felicidad.

-¡¿Felicidad?! Déme cuatro.


(Sacado directamente de Cyanide & Happiness, en explosm.net)

2 de marzo de 2009

Baralla de la vida i jo

Plourà demà... amor meu? No ho saps, veritat? No. Pobreta...!

I el sol? Saps si en farà, de sol, demà... amor meu? Ai, no. Tampoc.

Saps si els sàtrapes ens pegaran altra volta, amor meu?

Saps si ens tornaran a encendre en noves lleis? Tampoc? Pobra...

I els Supermans, saps si ens vindran a veure, amor meu? Saps?

Saps si ens portaran més vida plàstica i armes? Ai...

Vindran escaladors amb les escales i amb el sopar de duro?

I de les nimfes toves, què me'n dius? Amor meu, vindran...? Sí...?

Quina por, quina por vida meua! Tu saps, digue'm, tu saps?

Saps si demà ens torraran el cap amb creus cosmiculars?

Potser saps més que jo, i em dius coses amargues de centrals

obreres, nuclears, bancàries, mercenàries i pairals...

Amor meu, amor meu, i digue'm encara: saps què és demà?

Digue'm qualsevol cosa. Digue'm qualsevol res, digue'm... Ei!

Digue'm! Que em mor, amor! Que ja no m'entra l'aire i m'ofegue...

Que no vull! Que ja no tinc vida! Què en faig jo, de la mort?

Què faig jo, amor, amb tota la bèstia que em pega i que em besa,

que em riu i m'escup, que la tinc a sobre de dia i de nit,

que enganya els amics, i em treu de la casa travessant parets,

i em crema aquests llavis amb la seua llengua?

Què en faig... amor meu?

No ho saps, vida meua. No ho saps, escaleta que em porta a la fi.


Demà, amor, tindrem pluja i sol, i grans sàtrapes.

Supermans i plàstics, armes i lladregots d'escales llargues.

Tot aquest regalim que ens envolta i vesteix de marró verdós.

Discursos, discursos des d'edificis grandiosos i antics;

antigues catedrals, i palaus i balconades fortes

de pedra i anys. De poder. Discursos, discursos de crits.

Amb capseta màgica. Amb color o sense. O amb tot.

Amb lletra impresa. O galena amb piles i pals.

Tindrem amor, més encara que ara, molt més, més de més...!

I el vestit marró i verdós, serà un bon abric, ja, a la fi!

Una cuirassa flonja penetrada ja al cos, el nostre.

I ja no serem un cos humà: serem matèria marró i verda.

Ja no tindrem necessitats higièniques, amor meu.

Tindrem
vida, el just paper que ens ha tocat a casa teua.

Serem, per fi, allò que sempre hem amagat confusos.

Sense vergonyes serem. Ni embussos ni somnis embastardits!

Serem res de res! El que som: un antic renec de cony!

I saps amor meu, escaleta de la meua fi, joieta merdosa?

Saps una cosa, nineta dels meus ulls,
bèstia odiosa?

T'estime tant que em quede a fer-te companyia,
puta!

I per negar els teus vassalls mentre em quede un bri d'alè!



(Ovidi Montllor)