Seguramente recordáis esto (yo por lo menos sí, esa serie era buenísima):
Pues bien, ahora observad esto:
Me parece mal. La serie original era mítica. Esto es sólo un refrito made in japan que coge el argumento de Las Supernenas y le añade un 20% de Sailor Moon y un 40% de La màgica Do-re-mi.
29 de diciembre de 2009
Bachelorette
Hace unos días en la parada de metro de Mundet (creo que era), recordé lo siguiente:
Imagina't... Un dia es declara una guerra i no hi va ningú.
Imagina't... Un dia es declara una guerra i no hi va ningú.
27 de diciembre de 2009
Bridges and Ballons
De sobte he recordat aquella vegada que vas venir a casa meva i quan et vaig obrir la porta et vaig mirar els peus i em vaig preguntar què feies amb les sabatilles d'anar per casa posades. Per alguna estranya raó em va semblar mig lògic que te les haguessis posat a l'ascensor mentre pujaves per "entrar còmode", però tot i això t'ho vaig preguntar. Em vas dir, molt sorprès, que no sabies que encara les duies posades, que no te n'havies adonat, que no havies recordat canviar-te de sabates per sortir i havies vingut en bicicleta fins casa meva amb sabatilles d'anar per casa.
Ho he recordat i he somrigut molt...
Ho he recordat i he somrigut molt...
24 de diciembre de 2009
23 de diciembre de 2009
Killer Queen
En aquellos días dijo Jesús:
"En verdad os digo, hermanos, que y=x^2."
Los discípulos se miraban unos a otros y Pedro preguntó:
"Maestro, no entendemos."
Jesús les dijo: "Es una parábola".
"En verdad os digo, hermanos, que y=x^2."
Los discípulos se miraban unos a otros y Pedro preguntó:
"Maestro, no entendemos."
Jesús les dijo: "Es una parábola".
18 de diciembre de 2009
16 de diciembre de 2009
Pumpkin Soup
Tengo cosas que hacer, y no hago ninguna de estas cosas porque me paso el rato aterrándome sobre lo que podría pasarme si no las acabo de hacer. En vez de simplemente hacerlas, me autoflagelo con el látigo fustigador de mi pensamiento. Tengo sueño, y ni siquiera he empezado a hacer latín.
¿Novedad?
¿Novedad?
13 de diciembre de 2009
Dormint
Mireu-me bé, sóc l'altre
coix de dos peus, sorrut i solitari
no vinc d'enlloc, i escric per sobreviure,
desfaig camins perquè no sé dreceres,
reprenc costums.
Si ara pogués jauria pels marges clars,
amb noies de pell fosca.
Però he crescut i algú m'ha omplert
de vidres tota la sang.
Mireu-me bé, coixejo.
No tinc sinó la veu que em representa,
adollo mots
i els mots em purifiquen.
Emergiré de mi mateix
el dia que un vent terral m'eixugui els ulls.
Són altes les espases de foc
d'aquesta lluita que em serva dret
contra la por i el somni.
Mireu-me bé, sóc l'altre.
(Miquel Martí i Pol)
coix de dos peus, sorrut i solitari
no vinc d'enlloc, i escric per sobreviure,
desfaig camins perquè no sé dreceres,
reprenc costums.
Si ara pogués jauria pels marges clars,
amb noies de pell fosca.
Però he crescut i algú m'ha omplert
de vidres tota la sang.
Mireu-me bé, coixejo.
No tinc sinó la veu que em representa,
adollo mots
i els mots em purifiquen.
Emergiré de mi mateix
el dia que un vent terral m'eixugui els ulls.
Són altes les espases de foc
d'aquesta lluita que em serva dret
contra la por i el somni.
Mireu-me bé, sóc l'altre.
(Miquel Martí i Pol)
12 de diciembre de 2009
7 de diciembre de 2009
742617000027
The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick. The whole thing, I think, is sick.
27 de noviembre de 2009
The Tempest
Hoy, cuando César dijo que miráramos en youtube el vídeo de la canción que vamos a tocar, The Tempest, explicó que en el vídeo "salen unos enanos con orejas de elfo vestidos de verde".
Con lo cual, Irene piensa instintivamente: Zelda.
Efectivamente.
Luego, al final de un ensayo esbroncando contínuamente con la metáfora del barco y el capitán, va y dice: "¡Porque yo soy el capitán! Y luego hay un teniente [señala a Xiluva]. Y luego hay sargentos [señala, por este orden, a Pablo, Helena, Genís i a mí]. Por lo tanto si quieres hablar con alguien de algo importante sobre la orquesta, te diriges a mí o a uno de tus superiores. Pero no hables con David, que es una mierda soldao'."
Con lo cual, Irene piensa instintivamente: Zelda.
Efectivamente.
Luego, al final de un ensayo esbroncando contínuamente con la metáfora del barco y el capitán, va y dice: "¡Porque yo soy el capitán! Y luego hay un teniente [señala a Xiluva]. Y luego hay sargentos [señala, por este orden, a Pablo, Helena, Genís i a mí]. Por lo tanto si quieres hablar con alguien de algo importante sobre la orquesta, te diriges a mí o a uno de tus superiores. Pero no hables con David, que es una mierda soldao'."
26 de noviembre de 2009
20 de noviembre de 2009
Save Me
I en aquesta hora solitària,
En què descanses el teu cap cansat,
Jo t'estaré observant
I m'acostaré de puntetes al teu llit.
I si mai em deixes,
Et seguiré.
Et trobaré allà on vagis,
Encara que sigui l'últim que faci...
Ets la meva rosa escarlata,
Mai et deixaré marxar.
Sempre sabràs
Que sempre em tindràs i em podràs abraçar.
No t'oblidis de mi...
No em trobis a faltar, rosa escarlata...
Llavors somia els teus dolços somnis de nen petit,
I besaré la teva diminuta galta.
Tot i que ara he de marxar,
Sé que sempre seràs amb mi.
Ofereixo aquesta oració:
Que allà on ell vagi,
Senyor, siusplau, protegeix el meu nen,
La meva dolça, dolça rosa escarlata...
Perquè tu ets la meva rosa escarlata
Mai et deixaré marxar
Sempre sabràs
Que sempre em tindràs i em podràs abraçar
No t'oblidis de mi...
No em trobis a faltar, rosa escarlata...
(Bona nit, que dormis bé...)
En què descanses el teu cap cansat,
Jo t'estaré observant
I m'acostaré de puntetes al teu llit.
I si mai em deixes,
Et seguiré.
Et trobaré allà on vagis,
Encara que sigui l'últim que faci...
Ets la meva rosa escarlata,
Mai et deixaré marxar.
Sempre sabràs
Que sempre em tindràs i em podràs abraçar.
No t'oblidis de mi...
No em trobis a faltar, rosa escarlata...
Llavors somia els teus dolços somnis de nen petit,
I besaré la teva diminuta galta.
Tot i que ara he de marxar,
Sé que sempre seràs amb mi.
Ofereixo aquesta oració:
Que allà on ell vagi,
Senyor, siusplau, protegeix el meu nen,
La meva dolça, dolça rosa escarlata...
Perquè tu ets la meva rosa escarlata
Mai et deixaré marxar
Sempre sabràs
Que sempre em tindràs i em podràs abraçar
No t'oblidis de mi...
No em trobis a faltar, rosa escarlata...
(Bona nit, que dormis bé...)
Wise Up
"Que tienen sabor, textura, volumen, que las hay imposibles de tragar, como el aceite de ricino y las que entran sin sentir, como un licor dulce. Las que curaban y las que hacían daño, las que dormían y las que despertaban. Las que proporcionaban inquietud y paz. Había palabras, incluso, que mataban".
[Juan José Millás]
[Juan José Millás]
17 de noviembre de 2009
Scarlet Rose
[Platón]: Bla ble bli blo blu, ¿(cosas filosóficas y espesas difíciles de entender por aquí y por allá)?
[Tío random sin ninguna relevancia]: +1.
[Platón]: Blo bli! Blu ble bli blo blu. Akjsd noi s8f cali ejf coafk adfasfd. Oa9e uf'cn0q 5 uao paOS KDc wa. C'qw9 ufn oasid jfqlidfjcq wotqwef.
[Tío random]: /agree.
En el global de geografía entran cinco temas y lo que hayamos hecho del sexto. Oh God.
PD: Esto sí que se merece un ¡JODER!
[Tío random sin ninguna relevancia]: +1.
[Platón]: Blo bli! Blu ble bli blo blu. Akjsd noi s8f cali ejf coafk adfasfd. Oa9e uf'cn0q 5 uao paOS KDc wa. C'qw9 ufn oasid jfqlidfjcq wotqwef.
[Tío random]: /agree.
En el global de geografía entran cinco temas y lo que hayamos hecho del sexto. Oh God.
PD: Esto sí que se merece un ¡JODER!
15 de noviembre de 2009
Él y Ella
12 de noviembre de 2009
In Memoriam
Spoiler (realmente no): Chuck y Ned se besan siempre con un plástico que impide el contacto de sus labios, porque en el caso de que entraran en contacto, Chuck moriría. Ya sabéis: Ned tiene el poder de devolver la vida a los seres muertos con sólo tocarlos. Luego, si los toca otra vez, vuelven a morir... esta vez para siempre.
Da que pensar. Pushing Daisies es una buena serie.
Da que pensar. Pushing Daisies es una buena serie.
11 de noviembre de 2009
10 de noviembre de 2009
Suo Gan
Hoy he comprendido algo.
No sé si tendré un hijo o una hija, no he decidido cuándo ni cómo, ni cómo los mantendré, ni cómo los educaré, ni siquiera cómo voy a llamarlos.
Pero tengo clarísimo las nanas que voy a cantarles...
No sé si tendré un hijo o una hija, no he decidido cuándo ni cómo, ni cómo los mantendré, ni cómo los educaré, ni siquiera cómo voy a llamarlos.
Pero tengo clarísimo las nanas que voy a cantarles...
7 de noviembre de 2009
Common People
S’havia estat cultivant per Grècia,
“Sí, sí... Clar, clar.”
Son pare acumulava grans riqueses...
Vaig dir:
“Caram, en aquest cas anul·li, siusplau, la cervesa, i posi’ns el vi car...”
Li va semblar genial.
Va fer un glopet, em va mirar i va dir:
“Vull viure com viuen els altres,
Vull fer les coses que fa la gent normal,
Vull dormir amb qui dormen els altres,
Ficar-me al llit... amb gent normal, com tu.”
I, assumint aquell paper, vaig dir:
“Bé, veurem què s’hi pot fer...”
Vaig passejar-la pel mercat del barri,
em va semblar un escenari adequat per començar...
Vaig dir: “D’acord, ara fes veure que no tens ni un duro.”
I va riure i va dir: “Ai, quina gràcia, què boig estàs, ets molt divertit...”
“Doncs, francament, maca, no em sembla que ningú estigui rient aquí, ja t’ho has pensat bé això de...?”
Viure com ho fan els altres,
Veure les coses que veu la gent normal,
Dormir amb qui dormen els altres,
Ficar-te al llit amb gent normal com jo...?
Però ella no entenia res,
I m’agafava del bracet...
Comparteix pis amb estranys,
Busca una feina formal,
Puja al metro pels matins,
Vés al cine alguna nit.
Però igualment mai entendràs
El que és anar comptant els anys
Esperant la solució que s’emporti tanta por...
No, tu mai viuràs com viuen els altres,
Ni patiràs com pateix la gent normal,
Mai entendràs el fracàs dels altres,
Mai comprendràs com els somnis se’ns va quedant
En riure i beure, i anar tirant,
I si es pot, follar de tant en tant...
Prova a cantar si ho fan els altres,
Canta fort si et sembla interessant,
Riu a pulmó si ho fan els altres,
Però no t’estranyi, si et gires, que es riguin de tu.
Que no et sorprengui si estan farts de tu jugant a ser com és la gent normal...
(Vull dormir amb gent normal com tu, vull dormir amb gent normal com tu, vull dormir amb gent normal com tu, vull dormir amb gent normal com tu, vull dormir amb gent normal com tu...)
I havia après que és tan important viatjar...
I jo escoltava i deia:“Sí, sí... Clar, clar.”
Son pare acumulava grans riqueses...
Vaig dir:
“Caram, en aquest cas anul·li, siusplau, la cervesa, i posi’ns el vi car...”
Li va semblar genial.
Va fer un glopet, em va mirar i va dir:
“Vull viure com viuen els altres,
Vull fer les coses que fa la gent normal,
Vull dormir amb qui dormen els altres,
Ficar-me al llit... amb gent normal, com tu.”
I, assumint aquell paper, vaig dir:
“Bé, veurem què s’hi pot fer...”
Vaig passejar-la pel mercat del barri,
em va semblar un escenari adequat per començar...
Vaig dir: “D’acord, ara fes veure que no tens ni un duro.”
I va riure i va dir: “Ai, quina gràcia, què boig estàs, ets molt divertit...”
“Doncs, francament, maca, no em sembla que ningú estigui rient aquí, ja t’ho has pensat bé això de...?”
Viure com ho fan els altres,
Veure les coses que veu la gent normal,
Dormir amb qui dormen els altres,
Ficar-te al llit amb gent normal com jo...?
Però ella no entenia res,
I m’agafava del bracet...
Comparteix pis amb estranys,
Busca una feina formal,
Puja al metro pels matins,
Vés al cine alguna nit.
Però igualment mai entendràs
El que és anar comptant els anys
Esperant la solució que s’emporti tanta por...
No, tu mai viuràs com viuen els altres,
Ni patiràs com pateix la gent normal,
Mai entendràs el fracàs dels altres,
Mai comprendràs com els somnis se’ns va quedant
En riure i beure, i anar tirant,
I si es pot, follar de tant en tant...
Prova a cantar si ho fan els altres,
Canta fort si et sembla interessant,
Riu a pulmó si ho fan els altres,
Però no t’estranyi, si et gires, que es riguin de tu.
Que no et sorprengui si estan farts de tu jugant a ser com és la gent normal...
(Vull dormir amb gent normal com tu, vull dormir amb gent normal com tu, vull dormir amb gent normal com tu, vull dormir amb gent normal com tu, vull dormir amb gent normal com tu...)
28 de octubre de 2009
22 de octubre de 2009
Paper Planes
Quan a la nit, de matinada,
em fico al llit com una ensiamada i ben covat...
L'endemà veig lo bonica que és la llum del dia
i sempre a cavall de la casa a la feina i de la feina a casa
la meva xicota sempre esperant que no em quedi covat... (arròs covat!)
com l'arròs covat... (arròs covat!)
I que no em quedi covat... (arròs covat!)
com l'arròs covat... (arròs covat!)
I que no em quedi covat... (arròs covaaaaaayeahyeah!)
em fico al llit com una ensiamada i ben covat...
L'endemà veig lo bonica que és la llum del dia
i sempre a cavall de la casa a la feina i de la feina a casa
la meva xicota sempre esperant que no em quedi covat... (arròs covat!)
com l'arròs covat... (arròs covat!)
I que no em quedi covat... (arròs covat!)
com l'arròs covat... (arròs covat!)
I que no em quedi covat... (arròs covaaaaaayeahyeah!)
21 de octubre de 2009
20 de octubre de 2009
19 de octubre de 2009
Guilty
Is it a sin, is it a crime, loving you, dear, like I do...?
If it's a crime, then, I'm guilty, guilty of loving you.
Maybe I'm wrong dreaming of you, dreaming the lonely night through.
If it's a crime, then, I'm guilty, guilty of dreaming of you.
What can I do? What can I say?
After I've taken the blame, you say: "you're through, you'll go your way”, but I'll always feel just the same.
Maybe I'm right, maybe I'm wrong, loving you, dear, like I do.
If it's a crime, then, I'm guilty, guilty of loving you...
If it's a crime, then, I'm guilty, guilty of loving you.
Maybe I'm wrong dreaming of you, dreaming the lonely night through.
If it's a crime, then, I'm guilty, guilty of dreaming of you.
What can I do? What can I say?
After I've taken the blame, you say: "you're through, you'll go your way”, but I'll always feel just the same.
Maybe I'm right, maybe I'm wrong, loving you, dear, like I do.
If it's a crime, then, I'm guilty, guilty of loving you...
16 de octubre de 2009
Me cago en la biología
Irene ha conocido un poco más a Albrecht, y ha descubierto que le cae bien y es muy majo. Aunque sea un poco feo y un cabronazo por tocar tan bien.
Además, Irene ha comprendido que cuando se siente tímida o nerviosa no debe tratar de hablar en inglés. Porque entonces le salen cosas como por ejemplo sit you (siéntate tú), que supongo que no diría si pensara algo antes de hablar.
Además, Irene ha comprendido que cuando se siente tímida o nerviosa no debe tratar de hablar en inglés. Porque entonces le salen cosas como por ejemplo sit you (siéntate tú), que supongo que no diría si pensara algo antes de hablar.
15 de octubre de 2009
No past land
–Què en penses?
–Que no m'agrada com canta.
–Per què? No ho fa malament. Vull dir, no desafina, no fa cap cosa estranya amb la veu.
–Però va més enllà d'això...
–El timbre? No t'agrada com sona la seva veu perquè... és seva?
–Sí... i no. M'agrada estèticament com sona, és a dir, m'agrada el seu timbre. Però a la vegada l'odio: no podria passar-me ni deu minuts seguits sentint cantar una veu com aquesta.
–Per què?
–No t'has aturat mai a pensar en per què de vegades la nostra veu canvia tant quan cantem? Per què tenim una veu suau i constant al parlar i quan cantem sembla que canti un bebè assassinat per un gat? Per què tenim una veu greu, nasal i quan cantem es transforma en una veu suau, petita i delicada?
–Doncs la veritat és que no hi havia pensat mai.
–No: la veritat és el que mostra la persona quan canta. Cada persona despulla la seva veritat amb la veu quan entona una melodia. En altres paraules: és possible conèixer les persones només per com canten. Quan sents una veu que canta i et desagrada fins al punt que no la pots suportar i no saps per què, probablement sigui perquè aquella persona és egoista, hipòcrita o immadura.
–I ella...?
–Ella canta com una mala persona.
–Que no m'agrada com canta.
–Per què? No ho fa malament. Vull dir, no desafina, no fa cap cosa estranya amb la veu.
–Però va més enllà d'això...
–El timbre? No t'agrada com sona la seva veu perquè... és seva?
–Sí... i no. M'agrada estèticament com sona, és a dir, m'agrada el seu timbre. Però a la vegada l'odio: no podria passar-me ni deu minuts seguits sentint cantar una veu com aquesta.
–Per què?
–No t'has aturat mai a pensar en per què de vegades la nostra veu canvia tant quan cantem? Per què tenim una veu suau i constant al parlar i quan cantem sembla que canti un bebè assassinat per un gat? Per què tenim una veu greu, nasal i quan cantem es transforma en una veu suau, petita i delicada?
–Doncs la veritat és que no hi havia pensat mai.
–No: la veritat és el que mostra la persona quan canta. Cada persona despulla la seva veritat amb la veu quan entona una melodia. En altres paraules: és possible conèixer les persones només per com canten. Quan sents una veu que canta i et desagrada fins al punt que no la pots suportar i no saps per què, probablement sigui perquè aquella persona és egoista, hipòcrita o immadura.
–I ella...?
–Ella canta com una mala persona.
13 de octubre de 2009
12 de octubre de 2009
Reixa de margalló de la casa modernista.
Balcons de la casa de Gaudí.
Façana de la casa modernista de Gaudí.
Mènsula del carrer Astúries, una mica més avall.
Balcons del lloc de les mènsules.
Mènsula del carrer Astúries.
Palometa de plaça del Diamant.
Esgarriat (xD) de la casa del carrer daixonses, dels balcons i cinc pisos.
Reixa del balcó del carrer daixonses.
Balcons de la casa rara.
Rut, a Virreina.
Rosassa de l'església de Virreina/Sant Joan.
Arc de mig punt de l'església de Virreina.
Dallonses de la façana de l'església de Sant Joan (Virreina).
Carreus (?) de la façana de l'església de Sant Joan.
Dallonses de la mini capella que no sabíem que existia.
Balcó dels lluïsos.
Arc de mig punt dels lluïsos.
Dallonses dels lluïsos.Les fotos s'han de mirar de dalt a baix. Vull dir que si les voleu veure en el ordre en què es van fer, per aclarar-vos millor, comenceu per la que hi ha just a sobre d'aquest text i aneu pujant.
Joder. Ho he provat pel gic, pel correu i he pensat fins i tot d'anar a la teva casa amb un puto pen i passar-te-les. Aquestes mesures són menys desesperades. Gràcies, blogspot!!!!!11one
També està pujat a megaupload, se't descarregarà en rar i l'hauràs de descomprimir i tal.
http://www.megaupload.com/?d=FKV2K2OA
11 de octubre de 2009
10 de octubre de 2009
8 de octubre de 2009
One Last Shot
Si tanques els dos ulls -m’ha dit-, si et quedes quiet a dins del llit, t’ensenyaré una cançó que a casa em cantaven per anar a dormir...
Parla d’un bosc i d'un senyor que hi viu aïllat entre oms i flors, i es protegeix dels mals humans amb un exèrcit d’animals...
Parla d’un bosc i d'un senyor que hi viu aïllat entre oms i flors, i es protegeix dels mals humans amb un exèrcit d’animals...
7 de octubre de 2009
4 de octubre de 2009
27 de septiembre de 2009
26 de septiembre de 2009
Symphony No 35 in D major, K 385 ''Haffner'' - IV. Presto
Yo no sé qué coño hago tocando el chelo.
Ojalá no hubiera conocido nunca a Albrecht.
(Sigo diciendo que debería dedicarme a algo que se me diera bien, como por ejemplo nada.)
(Inútil, inútil, inútil, inútil.)
Ojalá no hubiera conocido nunca a Albrecht.
(Sigo diciendo que debería dedicarme a algo que se me diera bien, como por ejemplo nada.)
(Inútil, inútil, inútil, inútil.)
24 de septiembre de 2009
Nau
Llevo un cuchillo carnicero y un mandil de cuero, el acero está caliente, siéntelo en el vientre.
Espero dibujar en tu cuerpo el dolor, ¿notas el olor...? Bienvenido al matadero...
Consiguen verte así por dinero. Quiero ver al fin hervir tu cuerpo en un caldero, me muero por oír el crujir de tu cráneo y sentir el poder de mis hermanos en mis manos. Pedís lo primero, seguir viviendo, después de los lamentos llega el "Me quiero morir..."
[...]
Cada minuto que transcurre siembro el pánico y la duda, la bata de cuero manchada, los cuerpos no paran de llegar... Un drama, dormir con muertos en la cama, me libero cada mañana que me llaman animal. En mi jaula donde el neón brilla con fuerza, hay trozos de cabeza y un cuerpo atado a la mesa. Con el sonido de la sierra se pone nerviosa, recuerdo cada palabra, cada corte que le daba, lloraba por su vida, nada en mí significaba, se arrastraba por la habitación con una pierna cortada...
Espero dibujar en tu cuerpo el dolor, ¿notas el olor...? Bienvenido al matadero...
Consiguen verte así por dinero. Quiero ver al fin hervir tu cuerpo en un caldero, me muero por oír el crujir de tu cráneo y sentir el poder de mis hermanos en mis manos. Pedís lo primero, seguir viviendo, después de los lamentos llega el "Me quiero morir..."
[...]
Cada minuto que transcurre siembro el pánico y la duda, la bata de cuero manchada, los cuerpos no paran de llegar... Un drama, dormir con muertos en la cama, me libero cada mañana que me llaman animal. En mi jaula donde el neón brilla con fuerza, hay trozos de cabeza y un cuerpo atado a la mesa. Con el sonido de la sierra se pone nerviosa, recuerdo cada palabra, cada corte que le daba, lloraba por su vida, nada en mí significaba, se arrastraba por la habitación con una pierna cortada...
19 de septiembre de 2009
In-A-Gadda-Da-Vida
Diréis lo que queráis, pero el solo de batería con mis nuevos cascos (ya no hablamos de uriculares*) es un lujjjjjjjo -jota con escupitajos incluídos-.
Wah.
♥.
* Uriculares, sí. No me he equivocado.
Wah.
♥.
* Uriculares, sí. No me he equivocado.
13 de septiembre de 2009
5 de septiembre de 2009
29 de agosto de 2009
L'instant sourd
QUÉ PUTAS GANAS TENGO DE HINCHARME DE AIRE Y GRITARTE A TRES CENTÍMETROS DE LA CARA: TÚ ERES UN POCO TONTA, ¡¿NO?! ¡ZORRA! ¡ERES LA VERGÜENZA DE LAS MUJERES DEL MUNDO!
(Luego extráñate de que el mundo vaya como va.)
25 de agosto de 2009
The Vote
Sota el vel fosc les mans em premia...
"I per què et veus tan pàl·lida, avui?"
-És que a glops d'una aspriva tristesa
jo vaig embriagar l'estimat.
Com podria oblidar-ho? Sortia
trontollant, amb els llavis guerxats
pel dolor. Vaig baixar al seu darrere
i, volant, vaig atènyer el portal.
Panteixant vaig cridar: "Era broma
el que he dit: si te'n vas, moriré".
Somrigué amb una calma terrible
i em digué: "No t'exposis al vent".
(Anna Akhmatova)
"I per què et veus tan pàl·lida, avui?"
-És que a glops d'una aspriva tristesa
jo vaig embriagar l'estimat.
Com podria oblidar-ho? Sortia
trontollant, amb els llavis guerxats
pel dolor. Vaig baixar al seu darrere
i, volant, vaig atènyer el portal.
Panteixant vaig cridar: "Era broma
el que he dit: si te'n vas, moriré".
Somrigué amb una calma terrible
i em digué: "No t'exposis al vent".
(Anna Akhmatova)
8 de agosto de 2009
Noah Visits
Me quiero asegurar
de que mi sombrero está bien roto
y los rayos pueden entrar en mi cabeza.
Te quiero conquistar
con el suave viento
-gratis y fresco-
de mi abanico de cristal...
de que mi sombrero está bien roto
y los rayos pueden entrar en mi cabeza.
Te quiero conquistar
con el suave viento
-gratis y fresco-
de mi abanico de cristal...
5 de agosto de 2009
30 de julio de 2009
Vacuity
Eclecticismo.
Y, de esta forma, doy por finalizada nuestra mojigata historia de desamor. Así, sin más. De manera gratuita.
No me gusta cómo escribo. No me gustan las pocas ideas que tengo para escribir. No me gusto.
De vegades hi penso, i si no fos per tu...
Y, de esta forma, doy por finalizada nuestra mojigata historia de desamor. Así, sin más. De manera gratuita.
No me gusta cómo escribo. No me gustan las pocas ideas que tengo para escribir. No me gusto.
De vegades hi penso, i si no fos per tu...
29 de julio de 2009
El canto de las sirenas
Pero a veces pienso que lo mejor para mí (y para los dos) hubiera sido que jamás hubiéramos compartido más que dos palabras. Aún así, por aquellos tiempos la pasión me quemaba, ardía dentro de mí. No sé si me explico. Yo sólo tenía ganas de abrazarla, besarla, tocarla, quitarle la ropa... ese tipo de cosas.
Ahora que lo pienso detenidamente, entiendo que se fuera con un músico de jazz. Veréis, yo toco la viola, me dedico a ello profesionalmente, quiero decir. Y cuando ella y yo hacíamos el amor (¡já!)... era como una sonata. La solista era ella, yo más bien me dedicaba a hacer de bajo continuo.
Pero lo cierto es que yo la guiaba, era yo el que marcaba el ritmo. Ella se dejaba llevar, y al principio empezaba con un adagio en el primer movimiento, un adagio lento para torturarla sin piedad, un adagio de esos que avanzan pero no quieren llegar a su destino. Seguía con un andante algo más rápido. Cuando ya no podía aguantarlo más pasaba al allegro... Llegados a este punto sus gemidos se volvían la mejor de las arias operísticas. El sotto voce de sus jadeos del principio se volvía casi un cridato de gritos con glissando incluído. Ella explotaba con el prestissimo del movimiento final.* Y yo me tiraba a su lado y reflexionaba sobre todo y sobre nada a la vez. Entonces ella me miraba, pero no sonreía.
Ahora sé que el problema no era cómo lo hacía, era que no le gustaba mi estilo. Demasiado acurado, demasiado "perfecto" en cuanto a estructura y práctica. Parecía que todo lo tuviera preparado de antemano, parecía que siempre acababa tocando para ella la misma pieza. Como la música clásica. A ella no le gustaba que fuera todo tan "cuadrado", necesitaba cosas nuevas, necesitaba... a alguien que improvisara cada vez que follaran, un ritmo indefinido y "vacilón", una jam session sexual. Saxofonista de mierda.
* Fantasía sinfónica Francesca da Rimini, Opus 32, de Tchaikovsky. (Sólo el último minuto.)
Ahora que lo pienso detenidamente, entiendo que se fuera con un músico de jazz. Veréis, yo toco la viola, me dedico a ello profesionalmente, quiero decir. Y cuando ella y yo hacíamos el amor (¡já!)... era como una sonata. La solista era ella, yo más bien me dedicaba a hacer de bajo continuo.
Pero lo cierto es que yo la guiaba, era yo el que marcaba el ritmo. Ella se dejaba llevar, y al principio empezaba con un adagio en el primer movimiento, un adagio lento para torturarla sin piedad, un adagio de esos que avanzan pero no quieren llegar a su destino. Seguía con un andante algo más rápido. Cuando ya no podía aguantarlo más pasaba al allegro... Llegados a este punto sus gemidos se volvían la mejor de las arias operísticas. El sotto voce de sus jadeos del principio se volvía casi un cridato de gritos con glissando incluído. Ella explotaba con el prestissimo del movimiento final.* Y yo me tiraba a su lado y reflexionaba sobre todo y sobre nada a la vez. Entonces ella me miraba, pero no sonreía.
Ahora sé que el problema no era cómo lo hacía, era que no le gustaba mi estilo. Demasiado acurado, demasiado "perfecto" en cuanto a estructura y práctica. Parecía que todo lo tuviera preparado de antemano, parecía que siempre acababa tocando para ella la misma pieza. Como la música clásica. A ella no le gustaba que fuera todo tan "cuadrado", necesitaba cosas nuevas, necesitaba... a alguien que improvisara cada vez que follaran, un ritmo indefinido y "vacilón", una jam session sexual. Saxofonista de mierda.
* Fantasía sinfónica Francesca da Rimini, Opus 32, de Tchaikovsky. (Sólo el último minuto.)
27 de julio de 2009
Little Love
Come on, dance around, shine upon the ground, from me... to you...
Don't you know I'm strong? I could win the world for you... for you...
Don't you ever cry, I would stop breathing for you... for you...
Don't worry, life is easy...
Don't worry, life is easy...
Did you ever fly? Let me teach you how, I'll do... I'll do...
Drive upon the mountains, dive into the moon, I'll do... I’ll do...
Don't worry, life is easy...
Don't worry, life is easy...
Be my unicorn, I'll chase all the dragons for you... for you..
I'll build you a castle, silver gold, it's your favorite color, I've been told...
Don't worry, life is easy...
Don't worry, life is easy...
Don't you know I'm strong? I could win the world for you... for you...
Don't you ever cry, I would stop breathing for you... for you...
Don't worry, life is easy...
Don't worry, life is easy...
Did you ever fly? Let me teach you how, I'll do... I'll do...
Drive upon the mountains, dive into the moon, I'll do... I’ll do...
Don't worry, life is easy...
Don't worry, life is easy...
Be my unicorn, I'll chase all the dragons for you... for you..
I'll build you a castle, silver gold, it's your favorite color, I've been told...
Don't worry, life is easy...
Don't worry, life is easy...
[Ha sigut llegir la lletra d'aquesta cançó i posar-me a plorar com una tonta...]
El color del mar
Vi cómo se fue, sin mirar atrás, sin hablar, casi sin decir adiós. Sólo se llevó algo que leer y un reloj que vivió siempre con él.
Desapareció un atardecer algo gris, nadie le llamó después. Solamente se llevaba sus recuerdos.
¡Gris!
Así es el cielo que ve partir a este mártir, buscando consuelo, escapando al fin. Quería sentir el calor del sol, estoy armado de valor, no tengo miedo a morir. Dejaré de sufrir si olvido o dejo en este largo camino aparcado algo de mí. El pasado me persigue, pero yo decidí empezar de cero, así que me largo ya de aquí. Un reloj marca las horas, voy andando a solas. Estoy deseando escuchar las olas del mar y poder encontrar la paz al saber que no tendré que volver a mirar hacia atrás. Estoy cansado pero sigo, cada vez es más difícil caminar, por eso al rap le pido que me ayude y sea mi abrigo, que no caiga en el olvido, que marque de nuevo el rumbo en el cuaderno donde escribo. Y al fondo distingo una luz, parece que estoy cerca de la cruz que marqué en el mapa. De pronto, sin saber por qué, está cambiando mi actitud, quizás por el color que me atrapa...
Cuando descubrió el color del mar se paró, se quedó sentado allí. Empezó a reír, empezó a besar aquél mar tan desnudo como él. Intentó nadar, se dejó mecer y sintió el agua sobre su piel. Y de pronto se olvidó de sus recuerdos...
¡Azul!
Es el color que me fascina, me imagino flotando desnudo en aguas cristalinas. Lo olvido todo, ya estoy solo con la arena, descalzo, más moreno, y sin veneno por mis venas. Sonrío, la vida es mala pero yo me río, me río de ti, de mí, de todos mis líos, míos son como este son con el que olvido malos tragos cubiertos de ron dulce que no pago. En esta playa busca un faro, simboliza las vueltas de la vida, que giran tu cuerpo con descaro. No des la espalda a buenos tiempos, todo es caro pero llega, no es dinero lo que llena este disparo. Avaro por la felicidad por norma, que colma y reforma mi horma. Mi alma, cada vez más en calma, se salva de estar mal por el peso de mi espalda. Y, por cada calada que doy, diez mil recuerdos malos que olvidamos si empezamos desde hoy. Mañana Dios dirá si existo dónde estoy, un b boy que descubre paso a paso lo que soy.
Dejó enterrado el reloj de su niñez, las horas que pasó sin nada que decir. Sintió de nuevo inmensas ganas de volar, de vivir...
Cuando descubrió el color del mar se paró, se quedó sentado allí. Empezó a reír, empezó a besar aquél mar tan desnudo como él. Intentó nadar, se dejó mecer y sintió el agua sobre su piel. Tuvo ganas de volar, tuvo ganas de reír, tuvo ganas de gritar, tuvo ganas de volar... de vivir...
26 de julio de 2009
La caja de música mágica
Pues eso, pues mire usted, yo me iba a quitar la vida porque mi vida no tenía sentido, mi vida era una mierda, mi mujer me había dejado por otro, mis hijos... uno era drogadicto, el otro era narcotraficante... en fin, una mierda. Y yo me quería quitar la vida, mire usted, la verdad. Me subí a un precipicio y me iba a tirar porque mi vida no valía nada y escuché, pues...
-¡No te tires, no te tires, por favor, no te tires!
Y yo miré para los lados, y no veía a nadie, mire usted, de verdad que no veía a nadie. Y “¡no te tires, no te tires!”. Miré otra vez para atrás y me encontré a una ranita, que me estaba diciendo:
-¡No te tires, no te tires! Mira, te voy a dar un cupón y esta noche te va a tocar el cupón y vas a ser rico y el hombre más feliz del mundo.
Y, pues mire usted, como ya no tenía ya nada que perder, me fui para mi casa, me acosté, y cuando miré el cupón por la mañana, en fin... el hombre más rico del mundo: me habían tocado los cupones, el reintegro, ¡todo! De verdad, se lo juro. Y entonces yo, pues yo que sé, mi mujer volvió conmigo, mis hijos... metí uno en el centro, el otro dejó de vender droga porque ya éramos millonarios... Y yo... pues le tenía que agradecer eso a la ranita, de verdad, se lo juro que yo sólo quería agradecérselo. Y yo fui a buscar a la ranita, allí, y no la encontraba.
-Ranita, ranita, ¿dónde estás?
Y la ranita no aparecía.
-¡Ranita, ranita!
Y escuché ahí un... algo llorando detrás de un cubo de basura, me acerqué, y estaba allí la ranita llorando.
-Ay, ay...
Y yo le dije:
-¿Qué te pasa, ranita, qué te pasa?
-No... es que hace mucho tiempo que no follo...
-Pues, mira ranita... Pues...
Yo le dije que yo me la llevaba para el estanque, que allí había un montón de ranitas. Yo le dije:
-Si yo te llevo al estanque, allí te lo vas a pasar de puta madre, porque allí hay más ranitas...
-No, es que yo no quiero follarme a una ranita... Yo es que quiero... que tú me metas la polla.
Dice, mire usted, me había hecho ganar el cupón, me lo había hecho ganar todo, yo era el hombre más feliz del mundo... Pues mire usted, yo cogí, le abrí las anquitas, le metí la polla... y entonces fue cuando se convirtió en una niña de cinco años, señor juez...
[Directamente extraído de la canción Yo que soy, de Bajo Mínimos.]
-¡No te tires, no te tires, por favor, no te tires!
Y yo miré para los lados, y no veía a nadie, mire usted, de verdad que no veía a nadie. Y “¡no te tires, no te tires!”. Miré otra vez para atrás y me encontré a una ranita, que me estaba diciendo:
-¡No te tires, no te tires! Mira, te voy a dar un cupón y esta noche te va a tocar el cupón y vas a ser rico y el hombre más feliz del mundo.
Y, pues mire usted, como ya no tenía ya nada que perder, me fui para mi casa, me acosté, y cuando miré el cupón por la mañana, en fin... el hombre más rico del mundo: me habían tocado los cupones, el reintegro, ¡todo! De verdad, se lo juro. Y entonces yo, pues yo que sé, mi mujer volvió conmigo, mis hijos... metí uno en el centro, el otro dejó de vender droga porque ya éramos millonarios... Y yo... pues le tenía que agradecer eso a la ranita, de verdad, se lo juro que yo sólo quería agradecérselo. Y yo fui a buscar a la ranita, allí, y no la encontraba.
-Ranita, ranita, ¿dónde estás?
Y la ranita no aparecía.
-¡Ranita, ranita!
Y escuché ahí un... algo llorando detrás de un cubo de basura, me acerqué, y estaba allí la ranita llorando.
-Ay, ay...
Y yo le dije:
-¿Qué te pasa, ranita, qué te pasa?
-No... es que hace mucho tiempo que no follo...
-Pues, mira ranita... Pues...
Yo le dije que yo me la llevaba para el estanque, que allí había un montón de ranitas. Yo le dije:
-Si yo te llevo al estanque, allí te lo vas a pasar de puta madre, porque allí hay más ranitas...
-No, es que yo no quiero follarme a una ranita... Yo es que quiero... que tú me metas la polla.
Dice, mire usted, me había hecho ganar el cupón, me lo había hecho ganar todo, yo era el hombre más feliz del mundo... Pues mire usted, yo cogí, le abrí las anquitas, le metí la polla... y entonces fue cuando se convirtió en una niña de cinco años, señor juez...
[Directamente extraído de la canción Yo que soy, de Bajo Mínimos.]
20 de julio de 2009
I cannot see his color
Admito que jamás sintió algo de verdad por mí. Ambos lo sabíamos, pero ella me tenía tan absorto que creo que yo era incapaz de hacer algo para mantener mi dignidad. Era eso, y el hecho de que estuviera profundamente convencido de que jamás podría dejarla. Por muy mal que fueran las cosas. La necesitaba. Llegados a cierto punto, logré admitir que la nuestra no era una relación de amor, ni de odio, ni de indiferencia, ni de afecto, ni siquiera de tolerancia. Era una relación de pura y simple dependencia. Dependencia, claro está, que sentía yo hacia ella, y no viceversa. Creo que he dejado claro el mensaje. Un día comprendí que no podía soportar durante más tiempo aquella situación, y decidí hacer algo al respecto...
Vale, tengo que decir que no la dejé yo, fue ella la que me abandonó para marcharse con un músico de jazz bohemio y seductor, de esos que tienen la voz pastosa y las manos suaves.
Vale, tengo que decir que no la dejé yo, fue ella la que me abandonó para marcharse con un músico de jazz bohemio y seductor, de esos que tienen la voz pastosa y las manos suaves.
13 de julio de 2009
Fog Bound
Por lo menos antes de morir reconoció que nunca antes había sentido nada parecido a lo que entonces sintió por mí. Quién sabe... Quizás incluso sabía que yo la quise de la misma forma. Pero jamás imaginé la eternidad de su sueño de esta manera. Infinitas veces había fantaseado (para alimentar mi masoquismo, más que nada) con que se la tragaba la tierra, con que volaba por los aires, con que las olas la arrastraban hacia las profundidades del mar -que tarde o temprano todo lo devuelve-. Pero ni en mis más oscuras pesadillas podía ni alcanzar a suponer lo que le pasaría...
(A ver cómo acaba esto.)
(A ver cómo acaba esto.)
12 de julio de 2009
Right Now
Las chicas dan asco, no se cuántas veces me lo tendrá que repetir el destino para que lo entienda.
Right now...
(Can't find a way to get across the hate when I see you...)
Right now...
(I feel it scratch inside, I wanna slash and beat you...)
Right now...
(I rip apart the things inside that excite you...)
Right now...
(I can't control myself, I fucking hate you...)
20 de junio de 2009
19 de junio de 2009
15 de junio de 2009
En Vie
Attention, tu n'as pas le droit
de manquer un instant de joie.
Sois hereux jusqu'à en crever, jusqu'à en crever...
(Aquesta tornada sempre m'havia dut llàgrimes als ulls, fins i tot abans de comprendre realment el que estava cantant o més aviat tocant. També vaig comprendre massa tard què significava el No ma cordo, el fet que jo donés l'entrada a l'última cançó, la Simfonia de Mendelssohn... etcètera.)
Ahir va acabar una etapa important de la meva vida, que ho sapigueu.
Però ningú el trobarà a faltar, ja ho veureu...
12 de junio de 2009
10 de junio de 2009
Aquarium
A MÍ NO ME PREGUNTES, SÓLO SOY UNA CHICA.
P.D.: ¿Alguien vio el dinosaurio de la foto anterior?
P.D.: ¿Alguien vio el dinosaurio de la foto anterior?
6 de junio de 2009
Stray Cat Strut
-El Conservatori no és compatible amb segon de batxillerat.
-Globals globals, globals, globals globals globals globals globaaaals, globals globa-als. (Òbviament, amb la melodia de la Pantera Rosa.) (Quan llegeixes la mateixa paraula tants cops perds interès en ella i fins i tot deixa de tenir sentit.)
-Good night, Good night! Parting is such sweet sorrow, that I shall say good night till it be morrow.
-Sembla que el líquid amarg m'ha anat pujant fins a la gola durant la nit...
-Globals globals, globals, globals globals globals globals globaaaals, globals globa-als. (Òbviament, amb la melodia de la Pantera Rosa.) (Quan llegeixes la mateixa paraula tants cops perds interès en ella i fins i tot deixa de tenir sentit.)
-Good night, Good night! Parting is such sweet sorrow, that I shall say good night till it be morrow.
-Sembla que el líquid amarg m'ha anat pujant fins a la gola durant la nit...
2 de junio de 2009
The Leper Affinity
En estos momentos, Maria (sí, sin tilde) vocaliza desde el piso superior. Acordes ascendentes y descendentes, quintas ascendentes y descendentes con la "r", etcétera. Mi pan de cada día (cada jueves más bien) desde hace cinco años, los cinco que llevo en un coro "serio".
Maria siempre ha sido pianista, así que su oído hace que no falle una nota. En algunas incluso vibra ligeramente. Lo hace bien, no suena aire (ya me gustaría a mí saber cómo eleminar el jodido aire de la voz). Como ignoro su posición corporal y su respiración, no sé qué más aportar para describir lo que hace.
¿Podría Maria liderar un grupo como vocalista, iniciar una carrera en solitario de música pop edulcorada, ser soprano profesional, profesora de técnica vocal? Quién sabe. El caso es que afina.
Aquí deberíamos esclarecer los conceptos para que pueda decir lo que realmente pienso.
Porque una cosa es afinar. Afinar, lo creáis o no, puede hacerlo todo el mundo. Es una característica natural en la mayoría de los seres humanos. Otra cosa es que tengas mal oído, en tal caso, oirás una nota pero al intentar repetirla cantarás otra, aunque estés convencido de que entonas la correcta (suele ser el problema de la mayoría de los hombres; por naturaleza, las mujeres afinan más; y no es que me haya dado un venazo sexista, es que fue madre naturaleza). Aún así, con mucha paciencia este problema puede llegar a resolverse.
Bien, si llegamos a este punto, si somos capaces de afinar, tendremos la capacidad artística... ¿de quién? ¡De Hannah Montana! ¡Miley Cyrus afina y me duele reconocerlo!
Pero ¿qué ocurre? Curioso: todas las canciones pop se desarrollan en una sola escala, una sola tonalidad y una sola octava. Para entendernos: no hay notas difíciles de alcanzar por su rareza tonal (en otras palabras, estas notas son difíciles porque no te las puedes "imaginar" mientras cantas), tampoco las hay extremadamente agudas o graves, no se pasa de una nota a una mucho más aguda (los llamados pinyolazos o saltos en mi idioma) ni se modula y se cambia de tonalidad. Entonces es fácil afinar con una dificultad igual a zero. Así puede cualquiera de la calle, señora Montana. ¿Queréis más ejemplos? Os diré que el estribillo de la última canción ganadora de Eurovisión, Fairytale, consta de tres notas sin ninguna alteración en ellas: mi, fa y sol.
Y es entonces cuando nos preguntamos lo siguiente: Si soy tan bueno como Hannah Montana, ¿por qué no estoy yo grabando discos y haciéndome famoso en todo el mundo? La respuesta quizá radica en el hecho de que la chica Disney tiene, lo que se llama de manera popular, "una buena voz", que no quiere decir nada más que su timbre de voz resulta agradable. Así que sólo hace falta ser bendecido con una voz que no tenga un sonido nasal, gutural, anal (me río sola) o con aire (servidora levanta la mano, tengo voz de niña a punto de morirse); con lo cual estamos hablando de que la forma de cantar de Hannah Montana (a la que no odio ni nada, la nombro sólo por poner un ejemplo) no tiene ningún mérito ni surge de algún esfuerzo especial que haya hecho. Existen tantos tipos de timbres diferentes como personas en el mundo, y de vez en cuanto se encuetra uno que para mucha gente resulta "especial", diferente, tiene un matiz de nosequé que hace que "enganche". Entonces aparecen Amy Winehouse y Russian Red.
¿Qué es lo siguiente? Vibrar la voz, señores, hacer trinos y notas de adorno. Cosa difícil que sólo unos pocos cantantes de ópera profesionales saben llevar a cabo. Cuando intenta hacerlo alguien fuera de ese mundillo, suele fracasar estrepitosamente, y suenan aberraciones como las que llevo oyendo desde hace tiempo cada vez que alguien del instituto insinúa que sabe cantar. Vibrar sin afinar resulta doloroso de oír. Y si se grita, aún más (cantar fuerte no es gritar, hacer una nota aguda no es gritar, cantar bonito no es gritar).
Así queda definida, entonces, la diferencia entre cantar bien, saber afinar y tener buena voz.
Porque tener buena voz realmente significa tener capacidad suficiente para poder hacer lo que las canciones de pop no hacen. Saber cambiar el volumen de voz también está incluido. ¿Os habéis fijado en que en todas las canciones populares nunca suele cambiarse de flojo y suave a fuerte y estridente (la voz)?
Ser un artista quiere decir tener una voz versátil que encaje en canciones originales (¡originales!), que sepa expresar sentimientos, y supone también saber usar esta voz para crear magia. Un artista no es un simple cantante, es un humano humilde y aprende de sí mismo, hace que la gente disfrute de la música y no del espectáculo, no se exhibe para que los demás vean lo bueno que es sino que vive la música. La frivolidad frente la pura belleza.
Entonces, enhorabuena: dejas de ser Hannah Montana para pasar a ser Nerea de Miguel o Sheila Garcia (sí, sin tilde).
Si todavía queréis comprobarlo, cantad una canción cualquiera de High School Musical (porque seguro que os sabéis alguna) y luego tratad de hacer esto: [Link: esto es bello]
Maria siempre ha sido pianista, así que su oído hace que no falle una nota. En algunas incluso vibra ligeramente. Lo hace bien, no suena aire (ya me gustaría a mí saber cómo eleminar el jodido aire de la voz). Como ignoro su posición corporal y su respiración, no sé qué más aportar para describir lo que hace.
¿Podría Maria liderar un grupo como vocalista, iniciar una carrera en solitario de música pop edulcorada, ser soprano profesional, profesora de técnica vocal? Quién sabe. El caso es que afina.
Aquí deberíamos esclarecer los conceptos para que pueda decir lo que realmente pienso.
Porque una cosa es afinar. Afinar, lo creáis o no, puede hacerlo todo el mundo. Es una característica natural en la mayoría de los seres humanos. Otra cosa es que tengas mal oído, en tal caso, oirás una nota pero al intentar repetirla cantarás otra, aunque estés convencido de que entonas la correcta (suele ser el problema de la mayoría de los hombres; por naturaleza, las mujeres afinan más; y no es que me haya dado un venazo sexista, es que fue madre naturaleza). Aún así, con mucha paciencia este problema puede llegar a resolverse.
Bien, si llegamos a este punto, si somos capaces de afinar, tendremos la capacidad artística... ¿de quién? ¡De Hannah Montana! ¡Miley Cyrus afina y me duele reconocerlo!
Pero ¿qué ocurre? Curioso: todas las canciones pop se desarrollan en una sola escala, una sola tonalidad y una sola octava. Para entendernos: no hay notas difíciles de alcanzar por su rareza tonal (en otras palabras, estas notas son difíciles porque no te las puedes "imaginar" mientras cantas), tampoco las hay extremadamente agudas o graves, no se pasa de una nota a una mucho más aguda (los llamados pinyolazos o saltos en mi idioma) ni se modula y se cambia de tonalidad. Entonces es fácil afinar con una dificultad igual a zero. Así puede cualquiera de la calle, señora Montana. ¿Queréis más ejemplos? Os diré que el estribillo de la última canción ganadora de Eurovisión, Fairytale, consta de tres notas sin ninguna alteración en ellas: mi, fa y sol.
Y es entonces cuando nos preguntamos lo siguiente: Si soy tan bueno como Hannah Montana, ¿por qué no estoy yo grabando discos y haciéndome famoso en todo el mundo? La respuesta quizá radica en el hecho de que la chica Disney tiene, lo que se llama de manera popular, "una buena voz", que no quiere decir nada más que su timbre de voz resulta agradable. Así que sólo hace falta ser bendecido con una voz que no tenga un sonido nasal, gutural, anal (me río sola) o con aire (servidora levanta la mano, tengo voz de niña a punto de morirse); con lo cual estamos hablando de que la forma de cantar de Hannah Montana (a la que no odio ni nada, la nombro sólo por poner un ejemplo) no tiene ningún mérito ni surge de algún esfuerzo especial que haya hecho. Existen tantos tipos de timbres diferentes como personas en el mundo, y de vez en cuanto se encuetra uno que para mucha gente resulta "especial", diferente, tiene un matiz de nosequé que hace que "enganche". Entonces aparecen Amy Winehouse y Russian Red.
¿Qué es lo siguiente? Vibrar la voz, señores, hacer trinos y notas de adorno. Cosa difícil que sólo unos pocos cantantes de ópera profesionales saben llevar a cabo. Cuando intenta hacerlo alguien fuera de ese mundillo, suele fracasar estrepitosamente, y suenan aberraciones como las que llevo oyendo desde hace tiempo cada vez que alguien del instituto insinúa que sabe cantar. Vibrar sin afinar resulta doloroso de oír. Y si se grita, aún más (cantar fuerte no es gritar, hacer una nota aguda no es gritar, cantar bonito no es gritar).
Así queda definida, entonces, la diferencia entre cantar bien, saber afinar y tener buena voz.
Porque tener buena voz realmente significa tener capacidad suficiente para poder hacer lo que las canciones de pop no hacen. Saber cambiar el volumen de voz también está incluido. ¿Os habéis fijado en que en todas las canciones populares nunca suele cambiarse de flojo y suave a fuerte y estridente (la voz)?
Ser un artista quiere decir tener una voz versátil que encaje en canciones originales (¡originales!), que sepa expresar sentimientos, y supone también saber usar esta voz para crear magia. Un artista no es un simple cantante, es un humano humilde y aprende de sí mismo, hace que la gente disfrute de la música y no del espectáculo, no se exhibe para que los demás vean lo bueno que es sino que vive la música. La frivolidad frente la pura belleza.
Entonces, enhorabuena: dejas de ser Hannah Montana para pasar a ser Nerea de Miguel o Sheila Garcia (sí, sin tilde).
Si todavía queréis comprobarlo, cantad una canción cualquiera de High School Musical (porque seguro que os sabéis alguna) y luego tratad de hacer esto: [Link: esto es bello]
1 de junio de 2009
Txoria Txori
Dona, noia, nena, mare, esposa, vídua, prostituta, virago, valquíria, amazona, donzella, vestal, bacant, messalina, marfanta, marcolfa, donota, casta, venus, sirena, deesa, beutat, bellesa.
-El 70% de los pobres de la Tierra son mujeres.
-Por lo menos una de cada tres mujeres del mundo ha recibido una paliza o ha sido obligada a mantener relaciones sexuales contra su voluntad por un hombre.
-En el Estado español, desde 1995 al 2000, más de 300 mujeres han sido asesinadas por su compañero, una cifra incluso superior a la causada por la barbarie de los terroristas.
-El 65% de los analfabetos de la Tierra son mujeres.
-En Asia se calcula que hay un millón de menores, la gran mayoría niñas, obligadas a ejercer la prostitución.
-Todas las mujeres hacen un 53% del total de horas de trabajo de la Tierra. El 47% corresponde a los hombres.
-En Inglaterra, una de cada seis mujeres ha sido violada alguna vez en su vida.
-Las mujeres ganan entre un 20% y un 50% menos que los hombres. Es decir que, hasta en países como España, donde figura que "a igual puesto de trabajo igual salario", la realidad dice que, haciendo el mismo trabajo, las mujeres ganan menos que los hombres.
-En México, Chile y la República de Corea, más de dos de cada tres mujeres casadas son víctimas de la violencia doméstica.
-Las mujeres ocupan sólo el 6% de los lugares ministeriales de la Tierra.
(Por supuesto, datos reales.)
Cuando pienses sobre esto, sólo pregúntate: ¿Cuántas científicas, matemáticas y biólogas conoces (a parte de Marie Curie, a la que siempre se nombra, por supuesto, junto a su marido)? ¿Cuántos grupos de música de los que te gustan tienen alguna mujer en su formación? ¿Cuántos músicos femeninos conoces? ¿Cuántas compositoras? ¿Cuántos cocineros famosos? ¿Cuántas escritoras, cuántos escritores emblemáticos*, cuántas poetisas? ¿Cuántas filósofas (incluso la palabra suena rara)? ¿Cuántas presidentas del gobierno? ¿Cuántas empresarias? ¿Cuántas eminencias son mujeres?
¿Cuántos hombres violados, maltratados y asesinados por su compañera sentimental?
¿Y cuántas modelos, actrices, cantantes, maestras, anoréxicas, amas de casa...?
* Si alguien se atreve a mencionar a J. K. Rowling por su éxito de ventas, que no crea que con "emblemático" me refería a eso. Me refería a autores que han marcado el paso de un movimiento literario a otro, a los que destacan por su gran calidad. Todo el mundo conoce a Shakespeare, a Balzac, a Wilde, a Dickens, a Dostoievski, a Cervantes. Y sabed que la señora Rowling decidió firmar sus libros con sus iniciales porque sabía que si se veía que tenía nombre de mujer su libro se vendería menos.
-El 70% de los pobres de la Tierra son mujeres.
-Por lo menos una de cada tres mujeres del mundo ha recibido una paliza o ha sido obligada a mantener relaciones sexuales contra su voluntad por un hombre.
-En el Estado español, desde 1995 al 2000, más de 300 mujeres han sido asesinadas por su compañero, una cifra incluso superior a la causada por la barbarie de los terroristas.
-El 65% de los analfabetos de la Tierra son mujeres.
-En Asia se calcula que hay un millón de menores, la gran mayoría niñas, obligadas a ejercer la prostitución.
-Todas las mujeres hacen un 53% del total de horas de trabajo de la Tierra. El 47% corresponde a los hombres.
-En Inglaterra, una de cada seis mujeres ha sido violada alguna vez en su vida.
-Las mujeres ganan entre un 20% y un 50% menos que los hombres. Es decir que, hasta en países como España, donde figura que "a igual puesto de trabajo igual salario", la realidad dice que, haciendo el mismo trabajo, las mujeres ganan menos que los hombres.
-En México, Chile y la República de Corea, más de dos de cada tres mujeres casadas son víctimas de la violencia doméstica.
-Las mujeres ocupan sólo el 6% de los lugares ministeriales de la Tierra.
(Por supuesto, datos reales.)
Cuando pienses sobre esto, sólo pregúntate: ¿Cuántas científicas, matemáticas y biólogas conoces (a parte de Marie Curie, a la que siempre se nombra, por supuesto, junto a su marido)? ¿Cuántos grupos de música de los que te gustan tienen alguna mujer en su formación? ¿Cuántos músicos femeninos conoces? ¿Cuántas compositoras? ¿Cuántos cocineros famosos? ¿Cuántas escritoras, cuántos escritores emblemáticos*, cuántas poetisas? ¿Cuántas filósofas (incluso la palabra suena rara)? ¿Cuántas presidentas del gobierno? ¿Cuántas empresarias? ¿Cuántas eminencias son mujeres?
¿Cuántos hombres violados, maltratados y asesinados por su compañera sentimental?
¿Y cuántas modelos, actrices, cantantes, maestras, anoréxicas, amas de casa...?
* Si alguien se atreve a mencionar a J. K. Rowling por su éxito de ventas, que no crea que con "emblemático" me refería a eso. Me refería a autores que han marcado el paso de un movimiento literario a otro, a los que destacan por su gran calidad. Todo el mundo conoce a Shakespeare, a Balzac, a Wilde, a Dickens, a Dostoievski, a Cervantes. Y sabed que la señora Rowling decidió firmar sus libros con sus iniciales porque sabía que si se veía que tenía nombre de mujer su libro se vendería menos.
26 de mayo de 2009
Sara's Song
... perquè amb tu puc deixar de ser una simple paròdia de mi mateixa.
(Hola, em dic Irene i he tornat del meu contacte anual de dos dies amb la natura, els nens i la música, i ha sigut més memorable que el de l'any passat. I que l'anterior. I que l'anterior...)
(Y ahora atrévete a acusarme de atentar contra una unidad familiar que jamás ha existido.)
(Hola, em dic Irene i he tornat del meu contacte anual de dos dies amb la natura, els nens i la música, i ha sigut més memorable que el de l'any passat. I que l'anterior. I que l'anterior...)
(Y ahora atrévete a acusarme de atentar contra una unidad familiar que jamás ha existido.)
19 de mayo de 2009
Gloomy Sunday
Ninguno de los presentes lo notó, pero en ese efímero lapso de tiempo transcurrido entre las 18:19 y las 18:20 ninguna mujer en el mundo fue maltratada o violada.
17 de mayo de 2009
16 de mayo de 2009
Echoes
-Amb mi diu que vol casar-se, no sé què fer, jo em vull morir…
-Jo tinc un pla…
-Prendré un verí per salvar-me, val més la mort que ser infeliç.
-Jo tinc un pla…
-Què ha estat aquest soroll?
-Un pla!
-Crec que he sentit soroll...
-Un pla!!
-No pot ser, ell no hi és, ell havia sortit, però he sentit soroll, què és aquest soroll? L’has d’haver sentit...
-Besa’m...
-Déu meu...
-Siusplau...
-Senyor... Si ell em fa la seva esposa, pobra de mi, jo em moriré.
-Fugim d’aquí...
-Ja falta poc per la boda, què podem fer en tan poc temps?
-Fugim d’aquí.
-Vine a amagar-te aquí!
-Avui!
-La porta del jardí!
-De nit!
-Clar que sí, però què dic, no tenim jardí, però he sentit un clic...
-Però quin jardí, si no en tens, no teniu jardí, deixa estar el soroll en pau i besa’m...
-Avui...
-Besa’m...
-Aquesta nit...
-Jo tinc un pla.
-Senyor...
-Tu besa’m...
-Tinc molta por...
-No tinguis por, avui fugim junts, Johanna, fugim junts...
-Jo t’estimava des d’abans de veure’t, m’era igual qui eres, m’era igual conèixer el teu nom...
-Podem fugir cap a França, si tot va bé...
-Amb molt de gust.
-Dilluns mateix.
-Sabia que arribaries tot i que no sé res de tu. Però he tingut tanta por que no vinguessis mai, que fossis mort, o malalt, pres en un castell, sota d’un cavall...
-Digues que seràs sempre la meva dona, dona’m la teva mà, jura’m que seràs sempre la meva dona...
-Besa’m...
-Segur...?
-Besa’m...
-És clar...
-Besa’m...
-D’acord...
-Besa’m, amor...
-Jo tinc un pla…
-Prendré un verí per salvar-me, val més la mort que ser infeliç.
-Jo tinc un pla…
-Què ha estat aquest soroll?
-Un pla!
-Crec que he sentit soroll...
-Un pla!!
-No pot ser, ell no hi és, ell havia sortit, però he sentit soroll, què és aquest soroll? L’has d’haver sentit...
-Besa’m...
-Déu meu...
-Siusplau...
-Senyor... Si ell em fa la seva esposa, pobra de mi, jo em moriré.
-Fugim d’aquí...
-Ja falta poc per la boda, què podem fer en tan poc temps?
-Fugim d’aquí.
-Vine a amagar-te aquí!
-Avui!
-La porta del jardí!
-De nit!
-Clar que sí, però què dic, no tenim jardí, però he sentit un clic...
-Però quin jardí, si no en tens, no teniu jardí, deixa estar el soroll en pau i besa’m...
-Avui...
-Besa’m...
-Aquesta nit...
-Jo tinc un pla.
-Senyor...
-Tu besa’m...
-Tinc molta por...
-No tinguis por, avui fugim junts, Johanna, fugim junts...
-Jo t’estimava des d’abans de veure’t, m’era igual qui eres, m’era igual conèixer el teu nom...
-Podem fugir cap a França, si tot va bé...
-Amb molt de gust.
-Dilluns mateix.
-Sabia que arribaries tot i que no sé res de tu. Però he tingut tanta por que no vinguessis mai, que fossis mort, o malalt, pres en un castell, sota d’un cavall...
-Digues que seràs sempre la meva dona, dona’m la teva mà, jura’m que seràs sempre la meva dona...
-Besa’m...
-Segur...?
-Besa’m...
-És clar...
-Besa’m...
-D’acord...
-Besa’m, amor...
14 de mayo de 2009
12 de mayo de 2009
Lai Lai Hei
Acabo d'arribar a la conclusió de que la música em desconcentra profundament (i ara de debò: que no pugui pensar en una melodia quan n'escolto una altra passi, que no pugui estudiar/llegir quan escolto música passi, però que per pensar o recordar a quina conclusió havia arribat fa dues hores necessiti parar la cançó i reflexionar-hi...).
La qüestió és que no tinc ganes de fer el treball d'E.F., ni allò d'anglès, ni allò de llatí, i molt menys el que hi ha de filosofia o català.
En resum, que faré una cosa que volia fer des de fa temps... però esperava un moment d'avorriment com aquest.
Atenció.
Jo lolejo
Tu loleges
Ell loleja
Nosaltres lolegem
Vosaltres lolegeu
Ells lolegen
Yo loleo
Tú loleas
Él lolea
Nosotros loleamos
Vosotros loleáis
Ellos lolean
I lol
You lol
He lols
We lol
They lol
You lol
Ego loleo
Tu loles
Ille lolet
Nos lolemus
Vos loletis
Illi lolent
Je lol
Tu lols
Il lolt
Nous lolons
Vous lolez
Ils lolent
Amb la qual cosa arribem a la següent conclusió (que m'avorreixo ja estava clar):
A Castellà estem parlant del barroc i el renaixement. En llegir les bases de la ideologia del barroc, he pensat que jo sóc barroca (però això ja ho sabia), només amb una excepció: jo no tinc una visió realista de les coses, ni molt menys. Em decanto més aviat per l'idealisme. Mentre anava a classe d'anglès, a les tres menys poc, m'he començat a plantejar diverses situacions que es poguessin interpretar de dues maneres, una renaixentista (ignoro si aquesta paraula existeix, la que segur que no existeix és versemblabilitat, endivineu de qui l'he sentit, una pista: té dues carreres) i una altra barroca (faig uns parèntesi massa grans). Per tant m'he proposat saber si realment la meva visió del món és tan idealista com vull creure, o només ho és quan li deixo ser-ho.
La primera situació que m'ha vingut al cap ha sigut: "Aquest estiu anem una setmana a Berlín a conviure amb alemanys i a tocar amb una orquestra d'allà."
Aplicant-hi una visió pròpia del Renaixement: Un grup de joves que adoren la música viatja atravessant mars i muntanyes per trobar-se amb un altre grup de joves que estimen la música de la mateixa manera que ells. Comparteixen màgia, melodies i més tard bons records. No parlen la mateixa llengua, però què importa això quan poden entendre's en el llenguatge més universal de tots...
I més tard, la visió del Barroc: Set dies se'm faran eterns (no hi seràs). Compartiré casa amb desconeguts (no hi seràs). M'angoixaré, seran dies on no faré vida social amb ningú (no hi seràs). Estic segura de que hi haurà moments on ho passaré realment malament (no hi seràs). I... Déu meu, com et trobaré a faltar... (No hi seràs.)
Ha sigut llavors quan he descobert que sóc rematadament barroca.
La qüestió és que no tinc ganes de fer el treball d'E.F., ni allò d'anglès, ni allò de llatí, i molt menys el que hi ha de filosofia o català.
En resum, que faré una cosa que volia fer des de fa temps... però esperava un moment d'avorriment com aquest.
Atenció.
Jo lolejo
Tu loleges
Ell loleja
Nosaltres lolegem
Vosaltres lolegeu
Ells lolegen
Yo loleo
Tú loleas
Él lolea
Nosotros loleamos
Vosotros loleáis
Ellos lolean
I lol
You lol
He lols
We lol
They lol
You lol
Ego loleo
Tu loles
Ille lolet
Nos lolemus
Vos loletis
Illi lolent
Je lol
Tu lols
Il lolt
Nous lolons
Vous lolez
Ils lolent
Amb la qual cosa arribem a la següent conclusió (que m'avorreixo ja estava clar):
A Castellà estem parlant del barroc i el renaixement. En llegir les bases de la ideologia del barroc, he pensat que jo sóc barroca (però això ja ho sabia), només amb una excepció: jo no tinc una visió realista de les coses, ni molt menys. Em decanto més aviat per l'idealisme. Mentre anava a classe d'anglès, a les tres menys poc, m'he començat a plantejar diverses situacions que es poguessin interpretar de dues maneres, una renaixentista (ignoro si aquesta paraula existeix, la que segur que no existeix és versemblabilitat, endivineu de qui l'he sentit, una pista: té dues carreres) i una altra barroca (faig uns parèntesi massa grans). Per tant m'he proposat saber si realment la meva visió del món és tan idealista com vull creure, o només ho és quan li deixo ser-ho.
La primera situació que m'ha vingut al cap ha sigut: "Aquest estiu anem una setmana a Berlín a conviure amb alemanys i a tocar amb una orquestra d'allà."
Aplicant-hi una visió pròpia del Renaixement: Un grup de joves que adoren la música viatja atravessant mars i muntanyes per trobar-se amb un altre grup de joves que estimen la música de la mateixa manera que ells. Comparteixen màgia, melodies i més tard bons records. No parlen la mateixa llengua, però què importa això quan poden entendre's en el llenguatge més universal de tots...
I més tard, la visió del Barroc: Set dies se'm faran eterns (no hi seràs). Compartiré casa amb desconeguts (no hi seràs). M'angoixaré, seran dies on no faré vida social amb ningú (no hi seràs). Estic segura de que hi haurà moments on ho passaré realment malament (no hi seràs). I... Déu meu, com et trobaré a faltar... (No hi seràs.)
Ha sigut llavors quan he descobert que sóc rematadament barroca.
10 de mayo de 2009
Everlast II (Phoenix Rising)
-¡Socorro! ¡Me han disparado!
-¡Tranquilo! ¡Soy doctor!
-Pero usted es el que me ha disparado...
-Bueno, ¿dónde le duele?
-En la herida de la bala...
-Señor, parece que padece usted un grave caso de envenenamiento por bala.
(Otra vez: sacado directamente de Cyanide & Happiness, en explosm.net)
PD: Y por si a alguien le interesa, César (nombrado Caesar en la entrada anterior) es director de la orquesta donde toco, autor de máximas célebres como la de antes, violinista e inventor de insultos tales como caracartón.
-¡Tranquilo! ¡Soy doctor!
-Pero usted es el que me ha disparado...
-Bueno, ¿dónde le duele?
-En la herida de la bala...
-Señor, parece que padece usted un grave caso de envenenamiento por bala.
(Otra vez: sacado directamente de Cyanide & Happiness, en explosm.net)
PD: Y por si a alguien le interesa, César (nombrado Caesar en la entrada anterior) es director de la orquesta donde toco, autor de máximas célebres como la de antes, violinista e inventor de insultos tales como caracartón.
Besa'm
«Es más fácil sacarse la carrera de biología que tocar un violín.» (Caesar dixit.)
7 de mayo de 2009
Lux Aeterna
Si tengo ganas de irme de casa ya, principalmente es por su culpa.
Yo no encuentro palabras para definir a mi hermana y el asco profundo que despierta en mí.
Es estúpida, egoísta, egocéntrica, caprichosa, infantil, ignorante, ingenua... y tiene un gusto pésimo para la música, las películas, las series, etc. Trata mal a la gente y se pasa el día mirando fotologs o en el facebook o en el msn o... mirándose en un puto espejo (verídico: ocho de cada diez veces que paso por delante de su habitación está haciendo eso, ilusionándose porque se ve el iris un poco verde en vez del marrón mierdoso del español medio. Las otras dos veces restantes seguramente está escribiendo un comentario en un flol o monopolizando el teléfono, que para variar luego se queda en su habitación). Se pone ketchup en todos los tipos de carne y pescado. Pone la música alta y no canta, grita. Siempre es Hannah Montana. Se ofende mucho, y da mucha pena. Tiene muchas amiguitas y habla en "castellano" con todas ellas (no me preguntéis por qué pero eso me repugna en particular). (Castellano entre comillas porque el "eis" en vez de habéis es de lo más...) Su máxima pasión es irse a comprar ropa que no necesita (total, sus papis tienen demasiado dinero que gastarse en ella). Se ilusiona demasiado, y no sabe nada, nada. (La definición exacta: como los "números altos" de los campos de concentración.) Deja el baño hecho un asco, y no sabe lo que es tirar de la cadena. Sólo sabe pensar en ella. Es su máxima prioridad. Y se cree alguien.
(Y sabed que no escribo todo esto aquí por cobardía o por desahogarme, que a ella se lo he dicho todo en repetidas ocasiones.)
Yo no encuentro palabras para definir a mi hermana y el asco profundo que despierta en mí.
Es estúpida, egoísta, egocéntrica, caprichosa, infantil, ignorante, ingenua... y tiene un gusto pésimo para la música, las películas, las series, etc. Trata mal a la gente y se pasa el día mirando fotologs o en el facebook o en el msn o... mirándose en un puto espejo (verídico: ocho de cada diez veces que paso por delante de su habitación está haciendo eso, ilusionándose porque se ve el iris un poco verde en vez del marrón mierdoso del español medio. Las otras dos veces restantes seguramente está escribiendo un comentario en un flol o monopolizando el teléfono, que para variar luego se queda en su habitación). Se pone ketchup en todos los tipos de carne y pescado. Pone la música alta y no canta, grita. Siempre es Hannah Montana. Se ofende mucho, y da mucha pena. Tiene muchas amiguitas y habla en "castellano" con todas ellas (no me preguntéis por qué pero eso me repugna en particular). (Castellano entre comillas porque el "eis" en vez de habéis es de lo más...) Su máxima pasión es irse a comprar ropa que no necesita (total, sus papis tienen demasiado dinero que gastarse en ella). Se ilusiona demasiado, y no sabe nada, nada. (La definición exacta: como los "números altos" de los campos de concentración.) Deja el baño hecho un asco, y no sabe lo que es tirar de la cadena. Sólo sabe pensar en ella. Es su máxima prioridad. Y se cree alguien.
(Y sabed que no escribo todo esto aquí por cobardía o por desahogarme, que a ella se lo he dicho todo en repetidas ocasiones.)
6 de mayo de 2009
Moonlight Sonata
Y mientras hundía la cara en su pecho, se dio cuenta de que ya no le importaba nada. Ni el tiempo, ni su aspecto, ni lo que pudiera pensar de ella. Sólo necesitaba llorar. Y sus débiles y minúsculos puños agarraban desesperanzadamente la camiseta de él, y a veces ella jadeaba entrecortadamente. Y notaba una de sus manos en su pelo, y sentía que no existía nada, nada... Y eran tantas las lágrimas que la ahogaban, tantas que le dolían los ojos, tantas que pudo haber muerto deshidratada. Pero le daba igual.
Lo que él nunca supo es que con ese llanto liberó muchas cosas, además de las lágrimas.
Lo que él nunca supo es que con ese llanto liberó muchas cosas, además de las lágrimas.
Roulette
No sé si llegiràs això però, com pots comprovar, l'he esborrat.
(I me l'he guardat, i el comentari de la Sara també.)
(I me l'he guardat, i el comentari de la Sara també.)
5 de mayo de 2009
1 de mayo de 2009
Farewell
Yo iba a escribir el párrafo final de La revolta dels animals, que justo ahora me he dado cuenta de que ese libro me gustó bastante, pero luego he caído en que eso sería espoilear demasiado.
Y mis yetis no son compatibles, así que no podré tener mini-yetis.
Y mis yetis no son compatibles, así que no podré tener mini-yetis.
25 de abril de 2009
Synergy
I a mi expressar el que sento no se m'ha donat mai bé, i per això no sé si us vaig dir "gràcies" i ho vaig fer entendre tal com volia.
És que jo volia dir GRÀCIES.
Dels regals més macos i originals que hem podríeu haver fet :)
És que jo volia dir GRÀCIES.
Dels regals més macos i originals que hem podríeu haver fet :)
21 de abril de 2009
The Swan of Tuonela, Op. 22, No. 3
Cosas como esta son las que hacen que me inspire (y me exhale). Sólo necesito esa chispa, la justa para alumbrar lo suficiente y ver lo que hay. Como decía aquella lejana amiga mía, bajo la luz adecuada todo es mejor.
¿Y ahora qué, eh? ¿Qué?
Hedonismo es el deseo de placer, eso según la mayoría de fuentes. Pero a mí me gustaba más la definición de cierto libro, que decía que el hedonismo consiste en no hacerse ilusiones con nada, no darse esperanzas, no creer en un "quizás"... para no sentir el dolor de la desilusión, de la desesperanza, del "de ningún modo". El problema radica en que es muy difícil no hacerse ilusiones con nada. De hecho en esos casos es prácticamente imposible y contradictorio.
Y sueña, y salta, y ríe, y corre. Y él va de su mano.
¿Y ahora qué...?
¿Que quiere más? Le daré mentiras, risas. La alimentaré a base de hipocresía y superficialidad (palabrejas mal folladas).
Y entonces ella me girará la cara, pero ella nunca sabrá nada. Y no lo sabe, y cree que sí. Y lo tiene delante de sus ojos, y no hace nada.
Y sigue sentada en la silla metálica, iluminada por un sólo foco, con los ojos vendados y unos labios ajenos peligrosamente cerca de los suyos.
¿Y ahora qué, eh? ¿Qué?
Hedonismo es el deseo de placer, eso según la mayoría de fuentes. Pero a mí me gustaba más la definición de cierto libro, que decía que el hedonismo consiste en no hacerse ilusiones con nada, no darse esperanzas, no creer en un "quizás"... para no sentir el dolor de la desilusión, de la desesperanza, del "de ningún modo". El problema radica en que es muy difícil no hacerse ilusiones con nada. De hecho en esos casos es prácticamente imposible y contradictorio.
Y sueña, y salta, y ríe, y corre. Y él va de su mano.
¿Y ahora qué...?
¿Que quiere más? Le daré mentiras, risas. La alimentaré a base de hipocresía y superficialidad (palabrejas mal folladas).
Y entonces ella me girará la cara, pero ella nunca sabrá nada. Y no lo sabe, y cree que sí. Y lo tiene delante de sus ojos, y no hace nada.
Y sigue sentada en la silla metálica, iluminada por un sólo foco, con los ojos vendados y unos labios ajenos peligrosamente cerca de los suyos.
11 de abril de 2009
10 de abril de 2009
Peace Sells
Aranyeta *.*
(O de lo que aconteció cuando Irene iba a ducharse y se dio cuenta de que aquella bola de pelo se movía demasiado rápido para ser una bola de pelo.)
1 de abril de 2009
Els guapos són els raros
Un home amb ulleres de pasta, gruixudes, passeja pel port, nerviós.
Ja fa més d’una hora que a la seva dona l’espera al Doctor Ramon,
Que avui s’han omplert de coratge i han decidit operar-se el cos.
La dona es vol treure papada i l’home es farà fer un penis més gros.
Però no saben que ser atractius també pot comportar viure en un malson.
I els dos canten de puta mare, molt millor que jo, que fan cant coral.
I ballen sardanes a Plaça Sant Jaume i ho fan de collons.
El Pepe és un noi que ha fet panxa i es passa el sant dia estirat llit.
Avui el rodegen tres metges i un jove becari amb un bisturí.
Amb un permanent delimiten l’essència greixosa que li extrauran.
I ell somia amb prendre un waikiki envoltat de senyores que marquen mugrons.
Però el Pepe no sap que alguns ben plantats també viuen en un malson.
I el tio organitza trobades d’amics del 600, i en té un de vermell.
I quan puja al poble, els nens li demanen que els porti a fer un tomb.
No saben que els guapos són els raros.
Ho sap tothom, però no ho diu ningú.
Tampoc no s’agraden i tenen complexes per ser diferents.
I no saben que els guapos desafinen , no tenen swing i no ballen bé.
També es preocupen, i tenen psicòlegs, i no passa res.
Ja fa més d’una hora que a la seva dona l’espera al Doctor Ramon,
Que avui s’han omplert de coratge i han decidit operar-se el cos.
La dona es vol treure papada i l’home es farà fer un penis més gros.
Però no saben que ser atractius també pot comportar viure en un malson.
I els dos canten de puta mare, molt millor que jo, que fan cant coral.
I ballen sardanes a Plaça Sant Jaume i ho fan de collons.
El Pepe és un noi que ha fet panxa i es passa el sant dia estirat llit.
Avui el rodegen tres metges i un jove becari amb un bisturí.
Amb un permanent delimiten l’essència greixosa que li extrauran.
I ell somia amb prendre un waikiki envoltat de senyores que marquen mugrons.
Però el Pepe no sap que alguns ben plantats també viuen en un malson.
I el tio organitza trobades d’amics del 600, i en té un de vermell.
I quan puja al poble, els nens li demanen que els porti a fer un tomb.
No saben que els guapos són els raros.
Ho sap tothom, però no ho diu ningú.
Tampoc no s’agraden i tenen complexes per ser diferents.
I no saben que els guapos desafinen , no tenen swing i no ballen bé.
També es preocupen, i tenen psicòlegs, i no passa res.
30 de marzo de 2009
Rhapsody in blue
Te levantaste esta mañana y te compraste una pistola.
Tu madre siempre dijo que serías el elegido.
Te dijo: eres uno entre un millón, tienes que quemar para brillar,
Pero naciste bajo una mala estrella,
Con una luna triste en los ojos.
Te levantaste esta mañana,
Y todo el amor había desaparecido.
Tu padre nunca te dijo
Qué estaba bien y qué estaba mal.
Pero se te ve bien, cariño,
Creo que te sientes bien, pero qué lástima
que nacieras bajo una mala estrella
Con una luna triste en los ojos.
(Porque cuando te levantaste esta mañana todo lo que tenías había desaparecido.)
Tu madre siempre dijo que serías el elegido.
Te dijo: eres uno entre un millón, tienes que quemar para brillar,
Pero naciste bajo una mala estrella,
Con una luna triste en los ojos.
Te levantaste esta mañana,
Y todo el amor había desaparecido.
Tu padre nunca te dijo
Qué estaba bien y qué estaba mal.
Pero se te ve bien, cariño,
Creo que te sientes bien, pero qué lástima
que nacieras bajo una mala estrella
Con una luna triste en los ojos.
(Porque cuando te levantaste esta mañana todo lo que tenías había desaparecido.)
24 de marzo de 2009
20 de marzo de 2009
Signore delle Cime
Germà Joan Colomina: Mireu... Sabeu aquell cas d'un home que ara deu tenir cent anys...?
Sonia (y más gente): Ah, sí! Josep Mascaró! (Tono de voz sí-profe-pregúntame-a-mí-que-yo-me-lo-sé.) (Refiriéndose al hombre que sale en el recientemente estrenado anuncio de Coca-cola.)
Serafí: Eh! Però ell no té cent anys. En té cent dos! (Tono de voz eh-soy-mejor-que-tú-porque-conozco-la-edad-exacta-de-este-tío.)
[Llegados a este punto, nos preguntamos: ¿por qué asocian cualquier hombre de ciento y algo a un hombre que, casualmente, sale en un anuncio? ¿Será que es la única persona de esa edad que les viene en mente? ¿Será que su cultura se limita a los anuncios televisivos? ¿O será que se creen más inteligentes por haber adivinado a quién se refería con tanta facilidad? Como cuando sólo te has leído un libro en tu vida y por eso te sientes importante y lo mencionas aunque no venga a cuento.]
[También nos preguntamos cuántas veces seguidas deben haber visto el anuncio, que no digo que esté mal, sólo que no es nuevo ni original, ni dice nada que no se sepa ya.]
Germà Joan Colomina: ...? (Resulta que no se estaba refiriendo a este hombre.) (Catacrec.)
(Minutos después.)
Germà Joan Colomina: Veureu. El meu germà (creí entender que hablaba de su hermano, pero si no hablaba de él para el caso da lo mismo) ara mateix està ingressat en un hospital. Porta molts dies amb el nivell de glucosa de la sang molt alt, i els metges diuen que si continua així entrarà en un coma diabètic. És possible que no surti d'aquesta...
(Mientras tanto, Sonia, Serafí, y los demás [sabéis a quién me refiero] hablan de banalidades sin escuchar al profesor. Es posible que él no les esté contando un hecho verídico. Puede que lo haga sólo por ejemplificar, exagere o... en realidad nos ha contado tantas cosas de este estilo que al final cuesta creerlas. El hecho es que, aunque esté mintiendo, está contando algo grave y serio.)
[Llegados a este punto nos preguntamos: ¿Cómo podéis ignorar la muerte de un ser querido, el dolor y el sufrimiento de alguien de esta forma? ¿Cómo es posible que esto no os cause ni el más mínimo sentimiento de compadecimiento y luego vayáis y os emocionéis con un puto anuncio de Coca-cola?]
De verdad que me dan asco. Suerte tengo de saber que no sólo existe gente como ellos.
Sonia (y más gente): Ah, sí! Josep Mascaró! (Tono de voz sí-profe-pregúntame-a-mí-que-yo-me-lo-sé.) (Refiriéndose al hombre que sale en el recientemente estrenado anuncio de Coca-cola.)
Serafí: Eh! Però ell no té cent anys. En té cent dos! (Tono de voz eh-soy-mejor-que-tú-porque-conozco-la-edad-exacta-de-este-tío.)
[Llegados a este punto, nos preguntamos: ¿por qué asocian cualquier hombre de ciento y algo a un hombre que, casualmente, sale en un anuncio? ¿Será que es la única persona de esa edad que les viene en mente? ¿Será que su cultura se limita a los anuncios televisivos? ¿O será que se creen más inteligentes por haber adivinado a quién se refería con tanta facilidad? Como cuando sólo te has leído un libro en tu vida y por eso te sientes importante y lo mencionas aunque no venga a cuento.]
[También nos preguntamos cuántas veces seguidas deben haber visto el anuncio, que no digo que esté mal, sólo que no es nuevo ni original, ni dice nada que no se sepa ya.]
Germà Joan Colomina: ...? (Resulta que no se estaba refiriendo a este hombre.) (Catacrec.)
(Minutos después.)
Germà Joan Colomina: Veureu. El meu germà (creí entender que hablaba de su hermano, pero si no hablaba de él para el caso da lo mismo) ara mateix està ingressat en un hospital. Porta molts dies amb el nivell de glucosa de la sang molt alt, i els metges diuen que si continua així entrarà en un coma diabètic. És possible que no surti d'aquesta...
(Mientras tanto, Sonia, Serafí, y los demás [sabéis a quién me refiero] hablan de banalidades sin escuchar al profesor. Es posible que él no les esté contando un hecho verídico. Puede que lo haga sólo por ejemplificar, exagere o... en realidad nos ha contado tantas cosas de este estilo que al final cuesta creerlas. El hecho es que, aunque esté mintiendo, está contando algo grave y serio.)
[Llegados a este punto nos preguntamos: ¿Cómo podéis ignorar la muerte de un ser querido, el dolor y el sufrimiento de alguien de esta forma? ¿Cómo es posible que esto no os cause ni el más mínimo sentimiento de compadecimiento y luego vayáis y os emocionéis con un puto anuncio de Coca-cola?]
De verdad que me dan asco. Suerte tengo de saber que no sólo existe gente como ellos.
18 de marzo de 2009
Karma Police
Había una vez, en una escuela muy lejana, con unos profesores muy malvados, un grupo de chicas que no brillaban por lo que brillaban las demás.
(Su final no está escrito todavía.)
(Su final no está escrito todavía.)
15 de marzo de 2009
Reina de la oscuridad
Y yo haré -y yo haré- que tu cara parezca un sol...
Y yo haré (y yo haré...) que te sientas feliz... Que te sientas feliz.
Y yo haré (y yo haré...) que te sientas feliz... Que te sientas feliz.
14 de marzo de 2009
Waltz of the Flowers
-Oiga, ¿de qué están hechos estos algodones de azúcar?
-De cianuro... y felicidad.
-¡¿Felicidad?! Déme cuatro.
(Sacado directamente de Cyanide & Happiness, en explosm.net)
-De cianuro... y felicidad.
-¡¿Felicidad?! Déme cuatro.
(Sacado directamente de Cyanide & Happiness, en explosm.net)
2 de marzo de 2009
Baralla de la vida i jo
Plourà demà... amor meu? No ho saps, veritat? No. Pobreta...!
I el sol? Saps si en farà, de sol, demà... amor meu? Ai, no. Tampoc.
Saps si els sàtrapes ens pegaran altra volta, amor meu?
Saps si ens tornaran a encendre en noves lleis? Tampoc? Pobra...
I els Supermans, saps si ens vindran a veure, amor meu? Saps?
Saps si ens portaran més vida plàstica i armes? Ai...
Vindran escaladors amb les escales i amb el sopar de duro?
I de les nimfes toves, què me'n dius? Amor meu, vindran...? Sí...?
Quina por, quina por vida meua! Tu saps, digue'm, tu saps?
Saps si demà ens torraran el cap amb creus cosmiculars?
Potser saps més que jo, i em dius coses amargues de centrals
obreres, nuclears, bancàries, mercenàries i pairals...
Amor meu, amor meu, i digue'm encara: saps què és demà?
Digue'm qualsevol cosa. Digue'm qualsevol res, digue'm... Ei!
Digue'm! Que em mor, amor! Que ja no m'entra l'aire i m'ofegue...
Que no vull! Que ja no tinc vida! Què en faig jo, de la mort?
Què faig jo, amor, amb tota la bèstia que em pega i que em besa,
que em riu i m'escup, que la tinc a sobre de dia i de nit,
que enganya els amics, i em treu de la casa travessant parets,
i em crema aquests llavis amb la seua llengua?
Què en faig... amor meu?
No ho saps, vida meua. No ho saps, escaleta que em porta a la fi.
Demà, amor, tindrem pluja i sol, i grans sàtrapes.
Supermans i plàstics, armes i lladregots d'escales llargues.
Tot aquest regalim que ens envolta i vesteix de marró verdós.
Discursos, discursos des d'edificis grandiosos i antics;
antigues catedrals, i palaus i balconades fortes
de pedra i anys. De poder. Discursos, discursos de crits.
Amb capseta màgica. Amb color o sense. O amb tot.
Amb lletra impresa. O galena amb piles i pals.
Tindrem amor, més encara que ara, molt més, més de més...!
I el vestit marró i verdós, serà un bon abric, ja, a la fi!
Una cuirassa flonja penetrada ja al cos, el nostre.
I ja no serem un cos humà: serem matèria marró i verda.
Ja no tindrem necessitats higièniques, amor meu.
Tindrem vida, el just paper que ens ha tocat a casa teua.
Serem, per fi, allò que sempre hem amagat confusos.
Sense vergonyes serem. Ni embussos ni somnis embastardits!
Serem res de res! El que som: un antic renec de cony!
I saps amor meu, escaleta de la meua fi, joieta merdosa?
Saps una cosa, nineta dels meus ulls, bèstia odiosa?
T'estime tant que em quede a fer-te companyia, puta!
I per negar els teus vassalls mentre em quede un bri d'alè!
(Ovidi Montllor)
I el sol? Saps si en farà, de sol, demà... amor meu? Ai, no. Tampoc.
Saps si els sàtrapes ens pegaran altra volta, amor meu?
Saps si ens tornaran a encendre en noves lleis? Tampoc? Pobra...
I els Supermans, saps si ens vindran a veure, amor meu? Saps?
Saps si ens portaran més vida plàstica i armes? Ai...
Vindran escaladors amb les escales i amb el sopar de duro?
I de les nimfes toves, què me'n dius? Amor meu, vindran...? Sí...?
Quina por, quina por vida meua! Tu saps, digue'm, tu saps?
Saps si demà ens torraran el cap amb creus cosmiculars?
Potser saps més que jo, i em dius coses amargues de centrals
obreres, nuclears, bancàries, mercenàries i pairals...
Amor meu, amor meu, i digue'm encara: saps què és demà?
Digue'm qualsevol cosa. Digue'm qualsevol res, digue'm... Ei!
Digue'm! Que em mor, amor! Que ja no m'entra l'aire i m'ofegue...
Que no vull! Que ja no tinc vida! Què en faig jo, de la mort?
Què faig jo, amor, amb tota la bèstia que em pega i que em besa,
que em riu i m'escup, que la tinc a sobre de dia i de nit,
que enganya els amics, i em treu de la casa travessant parets,
i em crema aquests llavis amb la seua llengua?
Què en faig... amor meu?
No ho saps, vida meua. No ho saps, escaleta que em porta a la fi.
Demà, amor, tindrem pluja i sol, i grans sàtrapes.
Supermans i plàstics, armes i lladregots d'escales llargues.
Tot aquest regalim que ens envolta i vesteix de marró verdós.
Discursos, discursos des d'edificis grandiosos i antics;
antigues catedrals, i palaus i balconades fortes
de pedra i anys. De poder. Discursos, discursos de crits.
Amb capseta màgica. Amb color o sense. O amb tot.
Amb lletra impresa. O galena amb piles i pals.
Tindrem amor, més encara que ara, molt més, més de més...!
I el vestit marró i verdós, serà un bon abric, ja, a la fi!
Una cuirassa flonja penetrada ja al cos, el nostre.
I ja no serem un cos humà: serem matèria marró i verda.
Ja no tindrem necessitats higièniques, amor meu.
Tindrem vida, el just paper que ens ha tocat a casa teua.
Serem, per fi, allò que sempre hem amagat confusos.
Sense vergonyes serem. Ni embussos ni somnis embastardits!
Serem res de res! El que som: un antic renec de cony!
I saps amor meu, escaleta de la meua fi, joieta merdosa?
Saps una cosa, nineta dels meus ulls, bèstia odiosa?
T'estime tant que em quede a fer-te companyia, puta!
I per negar els teus vassalls mentre em quede un bri d'alè!
(Ovidi Montllor)
1 de marzo de 2009
25 de febrero de 2009
Poem without words
Todo el mundo tiene una palabra favorita. Algunos lo saben y la usan a diario sólo por placer. Otros creen que no tienen ninguna, pero se equivocan. Y unos pocos no saben cuál es todavía.
Existen varios criterios para elegir tu palabra favorita. Puedes elegirla por cómo suena, porque se te llena la boca cuando la pronuncias, como sería el caso de orgasmo, sangre. O porque suena como un siseo de serpiente, susurrar, suave, silencio. O porque suena poco (no), suena mucho (anticonstitucionalmente), suena raro (averigüéis) o suena… curiosamente bien, por ningún motivo en concreto: impregnar. También puede ser tu palabra favorita por lo que significa: infinito.
Y luego está mi palabra favorita. La mejor del mundo mundial. Juraría que -sin contar preposiciones, adverbios y conjunciones- es la que he pronunciado más veces en los últimos... diez meses. Y parece que fue ayer cuando la oí por primera vez.
Existen varios criterios para elegir tu palabra favorita. Puedes elegirla por cómo suena, porque se te llena la boca cuando la pronuncias, como sería el caso de orgasmo, sangre. O porque suena como un siseo de serpiente, susurrar, suave, silencio. O porque suena poco (no), suena mucho (anticonstitucionalmente), suena raro (averigüéis) o suena… curiosamente bien, por ningún motivo en concreto: impregnar. También puede ser tu palabra favorita por lo que significa: infinito.
Y luego está mi palabra favorita. La mejor del mundo mundial. Juraría que -sin contar preposiciones, adverbios y conjunciones- es la que he pronunciado más veces en los últimos... diez meses. Y parece que fue ayer cuando la oí por primera vez.
23 de febrero de 2009
Un bel di vedremo
Al hijo de puta que ha provocado los incendios de Australia debería caérsele la cara de vergüenza.Summertime
A veces incluso echo de menos la "edad de oro" (o de pirita más bien) necroputesca.
Pero no deseo salir de este periodo de renacimiento decadentista... o decadencia renacentista.
O romanticismo, mucho romanticismo: pero eso no es nuevo.
Yo nací el mismo dia que Axl Rose, pero hoy he descubierto que también es el día de nacimiento de Eva Braun, única amante y esposa de Hitler.
Que por cierto... (Si algú no ha vist Valkiria i no vol que li mig-rebenti el final que pari de llegir.)
És a dir, que ara sé que no era el doble de Hitler. Que si el volien matar també era perquè era el líder de la SS i, tal com es deia "el juramento que hicieron a Hitler no morirá con Hitler". Que si maten al Führer, el Himmler posaria la SS en marxa i moririen tots.
I us juro que he trobat coses que parlen d'un doble de Hitler, però cap és mencionada en un argument de la pel·lícula, és a dir...
[Spoiler de Valkiria a saco]
[/Spoiler de Valkiria a saco]
Que enlloc es parla d'ulleres, ni de parches, ni de cops-a-la-taula-perquè-li-fa-ràbia-no-veure-bé.
O això, o serà que sóc molt imbècil i encara no he entès la pel·lícula i em cal un esquema.
De totes maneres, és només una pel·lícula, i les pel·lícules estan per això: per entendre-les com et dóna la gana.
Això sí: gran tarda-vespre-nit. :)
Pero no deseo salir de este periodo de renacimiento decadentista... o decadencia renacentista.
O romanticismo, mucho romanticismo: pero eso no es nuevo.
Yo nací el mismo dia que Axl Rose, pero hoy he descubierto que también es el día de nacimiento de Eva Braun, única amante y esposa de Hitler.
Que por cierto... (Si algú no ha vist Valkiria i no vol que li mig-rebenti el final que pari de llegir.)
Heinrich Luitpold Himmler (Múnich; 7 de octubre de 1900 - Luneburgo, Baja Sajonia; 23 de mayo de 1945) fue el Comandante en Jefe (Reichsführer) de las SS y más tarde Ministro del Interior y fugazmente Comandante de los ejércitos del Rin durante el Sitio de Berlín. Gestionó no solo la orden de la matanza metódica y sistemática de millones de judíos, polacos, gitanos, homosexuales y Bibelforscher (testigos de Jehová), sino también de miles de prisioneros rusos, muchos de los cuales fueron usados en experimentos.
És a dir, que ara sé que no era el doble de Hitler. Que si el volien matar també era perquè era el líder de la SS i, tal com es deia "el juramento que hicieron a Hitler no morirá con Hitler". Que si maten al Führer, el Himmler posaria la SS en marxa i moririen tots.
I us juro que he trobat coses que parlen d'un doble de Hitler, però cap és mencionada en un argument de la pel·lícula, és a dir...
[Spoiler de Valkiria a saco]
"As von Stauffenberg flies back to Berlin, Olbricht refuses to mobilize the Reserve Army until he knows without a doubt that Hitler is dead. Behind Olbricht's back, Mertz forges his signature and issues the orders anyway. With Operation Valkyrie underway, von Stauffenberg and his fellow plotters order the arrest of Nazi party leaders and SS officers and begin to take control of Berlin's government quarter, which will allow them to command the entire Reich. Rumors reach Berlin that Hitler survived the blast, but von Stauffenberg dismisses them as SS propaganda. Meanwhile, Fromm learns from Field Marshal Keitel that Hitler is still alive. The General refuses to join the plotters, resulting in his arrest. When Hitler reaches the Reserve Army by telephone, the SS officers are released and the plotters in turn are besieged inside the Bendlerblock. The headquarters staff flees, but the ringleaders are arrested. Most are eventually tried and executed, while some commit suicide. Von Stauffenberg is executed by a firing squad."
[/Spoiler de Valkiria a saco]
Que enlloc es parla d'ulleres, ni de parches, ni de cops-a-la-taula-perquè-li-fa-ràbia-no-veure-bé.
O això, o serà que sóc molt imbècil i encara no he entès la pel·lícula i em cal un esquema.
De totes maneres, és només una pel·lícula, i les pel·lícules estan per això: per entendre-les com et dóna la gana.
Això sí: gran tarda-vespre-nit. :)
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